Poesía 9

Irrumpe.
Cuenta las palabras que abandoné. Y las que me esperan.
Oye las notas que perdí. Y las que creí novedosas.
Ten un poco de piedad con mis libros. Y con las manos que doblaron sus hojas. Y con el sudor que las manchó.
Has un inventario de mis periódicos viejos.
Construye un mapa de mi (vieja) camisa favorita.
Lee mis huellas en las tablas.
Vive todas mis tensiones en mi pedazo de pared.
Imagínate las figuras trasnochadas que ya olvidé.
Ignora los gritos circundantes. (Excepto los míos)
Reconstruye mis papeles rotos. Y mi lápiz partido.
(Adopta todas las ideas que para ese entonces vaguen huérfanas)
Sufre mis visiones y mis resequedades.
Lleva a todos los rincones de tu sonrisa las frases dulces que aún no se me hayan muerto.
Tropiézate con mis zapatos.
Aspira todos los sonidos que no fueron.
Y siente lástima por un futuro que se empeña en ser pasado.
Y unos argumentos que no ameritaron ser pensados.
Irrumpe.