Viejos Episodios

Pinceladas

2007-01-16T17:58:00.000-05:00

Misión cumplida

2007-01-12T10:24:00.000-05:00

Hace ya varios días no hay nuevos posts en viejos episodios. Se ha agotado el archivo. Y esa es una gran noticia para mi, pues vovler a publicar estos textos me ha llenado de una inmensa satisfacción.

Ahora, viejos episodios no es un blog, sino un archivo que espero consultar frecuentemente, y al que haré referencia cada vez que sea necesario, pues creo que en estos post está plasmada buena parte de mi esencia.

Aquí quedan pues estos textos, con la esperanza de que alguien diferente escarbe en este archiov, y encuentre cosas que le puedan resultar interesantes. Yo, por mi parte, seguiré mi camino de publicación en el blog nuevosepisodios.blogspot.com

Palabras

2006-09-15T18:23:00.000-05:00

Como los pasos a los lejos. Como los ojos.
Como los niños que juegan. Como la tierra.
Como los abrazos en la noche. Como las hojas verdes.

(No pares de decir esas palabras...)

Como las flores muertas. Como los dientes.
Como las carreras de los niños. Como el miedo.
Como el frío en la espalda. Como los colibrís.

(No ocultes los secretos de tu cuerpo...)

Como la cuerda destemplada. Como la penumbra.
Como el parto gris de las nubes. Como los puentes.
Como los dedos cruzados. Como los labios.

(No dejes que escape un pensamiento...)

Poesía 12

2006-08-09T18:34:00.003-05:00

Siento un esplendor.
La fiebre no ha cedido y no hay suficientes árboles.
El dolor en mis huesos viene de la inmersión en la corriente.
Y libro una lucha para tomar aire.

Quiero descansar.
Hay fuego en mis manos y en uno de mis pies.
Mi respiración tiene un misterioso eco.
Y siento rayos que queman mis entrañas.

El viento que amo me está hiriendo.
El saber que perseguí, me golpeó en la nuca.
Y la entrega visitó mi vientre, para macerarlo.

Creí en la velocidad y la sentí extranjera.
Amé la trasgresión pero le fui infiel.
Perseguí el brillo, y lo encontré simple.
Y una palabra dura me mordió las mejillas.

Pero la carne me dice que no pare.
Mis manos se aferran a causas perdidas.
Mis ojos se entregan a letras hermanas.
El sol y sus tardes me inyectan vida.

Y recito un ¿por qué? con el aire que me queda.
Y luego amo.

El reflejo

2006-08-09T18:34:00.002-05:00

Lo que veo en la ventana, entrada la noche.

Hay un tipo joven. Parece muy seguro de sí mismo. Luce corbata y un vestido oscuro. Es el reflejo en el vidrio. Sus dientes blancos sobresalen en su conjunto. Se ve que no es muy alto. Su pelo corto muestra una obsesión por la pulcritud. Sin embargo se ve un poco agachado. Como cansado. Temeroso. Me rehuye la mirada al tiempo que yo lo hago.

En su escritorio un vaso de agua, muy grande para el volumen de agua que contiene. Más hacia el fondo, unas pastillas de vitamina C, y un suplemento vitamínico más bien sospechoso. Un par de celulares acompañan a un teléfono blanco con algunas teclas azules y grises.

Hay más de un papel en su escritorio. No debe haber poemas, pues parece de los tipos que se desahoga frente a su computadora. Parecen impresiones de hojas de cálculo.

Cuando miro a la parte superior del reflejo veo varias lámparas de neón largas y blancas adornando un techo de madera (que tal vez son las culpables del reflejo). Tras el sujeto, se ven más personas, unos de gafas, otros con gorra, todos frente a sus computadoras y con extraños aparatos sobre sus mesas. Parece que los desarman.

Atrás se ve una pared blanca de una casa que parece ser nueva.

Y observo el reflejo superpuesto sobre las luces de la calle. Sobre los reflejos de unos cuantos automóviles sobre los charcos de agua lluvia. Sobre la imagen de personas que trasiegan en la noche. Y el reflejo se me antoja metafísico. Como una presencia suprema sobre los entes de la calle.

Lo último que veo del tipo del reflejo, son unos audífonos conectados a su computadora y encajados en sus orejas. Hasta parece feliz, pienso, al tiempo que le hago un gesto de simpatía, al que el curiosamente corresponde de manera idéntica.

La calle tercera

2006-08-09T18:34:00.000-05:00

Un paseo dominical

Acompaño a mi tía a dar una vuelta por los barrios Eduardo Santos y Santa Isabel, que conforman el sector donde vivimos. Ella quiere aprovechar el día soleado que Bogotá nos está regalando, luego de un par de semanas heladas, grises y más bien húmedas. Yo por mi parte, quiero descansar un rato de mi intenso estudio de ortografía, que durante tres horas me ha sumido en un mar de interesantes reglas que debo dominar para el examen que está próximo a llegar. El sueño de ser periodista bien vale mejorar la redacción, la ortografía y demás herramientas idiomáticas.

El sol nos está esperando. Es un espectáculo poco usual para mí. Normalmente estoy en el trabajo, en la universidad, y los fines de semana suelo ir a cine, o a visitar familia. Casi siempre "bajo techo".

Lo más encantador de caminar con mi tía es escuchar las decenas de nombres de plantas que domina. La calle tercera, es un sitio muy adecuado para conocer el reino vegetal.

-Ese es un urapán, el árbol que más abunda en Bogotá- dice mi tía. Yo estoy algo despistado pero capto el dato. Debo haber visto unos mil de esos árboles, pero me limito a llamarlos "árboles".

-Esa es una camelia. Y ese de allá es un cerezo. Tal vez no le favorece la época del año, por eso está tan seco.

-Esa es una araucaria- me dice mientras señala el árbol al que yo me había atrevido a denominar pino.

Me muestra un jardín lleno de margaritas y de "bella de las once", una flor especial que se caracteriza por llegar a su máximo punto de belleza a las once de la mañana.

Mientras tanto, por la vía, hay una gran variedad de personas. Desde los típicos paseadores del domingo que salen con sus hijos y sus amigos, hasta los mismos fantasmas que siempre están ahí: los mendigos, los drogadictos y los locos, que van caminando sin descanso por las calles. Sin rumbo alguno.

Mi tía se pregunta por la familia, por los hijos, por los padres, de estos indigentes, para los cuales no hay sábado ni domingo. Sólo la calle y una bolsa de boxer.

Y al rededor están las tiendas de cachivaches, los asaderos de pollos, los supermercados, los talleres, los bares con música a todo volumen. Y entre todos hacen un concierto visual y sonoro que satura los sentidos de cualquiera.

Mientras tanto, la tarde empieza a morir y el atardecer del domingo hace que mi tía acelere el paso en busca de casa.

Esta tarde no ha sido ni de ires y venires, ni de buses y taxis, ni de noche y música, ni de cenas y amigos. Ni de despedidas o cumpleaños. Ha sido una tarde para caminar a la velocidad de mi tía, compartiendo sus inquietudes, sus temores. Y claro, las sabias respuestas que los años depositan en la mente de quien esté dispuesto a aceptarlo.

Ya habrá tiempo para otras cosas. Debo repasar las reglas ortográficas y revisar la prensa. Corresponde a un buen periodista. Pero escribo para que la calle tercera no se me escape de la mente. Con sus flores, sus árboles y su gente.

Las flores 2

2006-08-09T18:33:00.001-05:00

La pasión por la vida, la belleza y las flores.

5 y 30 AM. Despierto un poco atontado. Todavía no me acostumbro del todo. Salgo a la sala, tratando de despertarme del todo. Mi tía ya esta levantada, y está ocupándose de sus plantas. (Cuando uno está más viejo no le da tanto sueño, dice entre risas).

Es común que mi tía a estas horas traslade su almácigo de violetas de los alpes, del patio trasero a la ventana que está al lado del balcón. Aprovecha la reja de seguridad de esa ventana, para atrancar los pequeños recipientes de plástico que contienen a cada matita.

-Las violetas de los Alpes son muy delicadas. No pueden estar expuestas a mucha luz, pero si no les llega un poco de sol, pueden enfermar- dice mi tía.

Yo escucho con cuidado mientras trato adaptarme al frío de la mañana bogotana. Es que separarme de las cobijas, me resulta duro.

-El exceso de humedad también las mata. Es mejor echarles sólo un poquito. (Ella les aplica agua hace con un gotero).

No puedo evitar recordar la violeta que maté hace un año, cuando mi tía se fue unos días a Chía (pueblo cercano) y me dejó a cargo del apartamento (soy muy descuidado con esas cosas). Le apliqué demasiada agua (por si luego se me olvidaba volverle a echar). Asesiné a una violeta de los Alpes, y tendré que vivir con ello (¡No es tan duro, ja, ja!)

-¿Si vio las flores que puse en la mesa de centro? (Me río, indicando que no). Es que no se fija en nada (se ríe, mientras me llama la atención hacia el espléndido ramo de astromelias que adorna la sala).

La verdad es que me levanto con tanto sueño que prácticamente no miro a mi alrededor. Afortunadamente mi tía evita que me pierda estos hermosos detalles.

-Cuando salga, mire los claveles rojos. Hace tiempo no veía unos tan grandes. Hay tres y ya uno se está muriendo, pero los otros están hermosos. Y abajo, mire los girasoles. El grande se lo robaron. (Muestra su molestia)

-Le va a tocar sembrar dos matas. Una para los novios que les llevan flores a las muchachas y otra para lucirla en el jardín. Esa es la solución- Le digo. Ella sonríe con tierna indignación-. La otra opción, es poner una cerca eléctrica- Digo absurdamente, para acabar de despertarme.

A las risas y a la breve charla las interrumpe una nueva alarma de mi despertador. Me debo meter a bañar o llegaré tarde.

En unos treinta minutos estoy listo para salir a clase. Cuando estoy cerrando la reja que separa el antejardín de la calle, mi tía se asoma por la ventana, y me dice que mire los claveles. Y también las "cecilitas" (Rosas pequeñas). Yo levanto la mirada, y sonrío ante la perfección del balcón más florecido de la cuadra.

Al girar en la esquina, me encuentro con el mundo.

Las flores

2006-08-09T18:33:00.000-05:00

Compañeras del camino de mi vida

No sé los nombres de muchas flores. Incluso, muchos los conozco por lecturas, pero no se a que planta corresponden. Es como si existieran, flores hipotéticas.

Sin embargo, en mi vida las flores han sido compañeras permanentes, aún muchas cuyo nombre no se (Así además de flores hipotéticas, nado en un mar de nombres hipotéticos)

Papá sabía el nombre de todas las flores. Y de las plantas aromáticas. Y de los árboles. Con mamá, solían cuidar un par de hermosos jardines en la casa que teníamos en Pasto. A la entrada tenían un arbusto al que llamaban verbena. Y una enredadera, en la reja que protegía la ventana de la sala. Diseminadas por el jardín delantero había muchas flores cuyos nombres, a excepción de los novios y las violetas he olvidado. En el patio trasero tenían una planta de rosas rojas, que estaba rodeada por unas plantas que llamaban Cachitos de Venado, Helechos y Lágrimas de Bebé. Había unas Orquídeas, que mamá cuidaba con dedicación. Las violetas africanas, siempre adornaron nuestra casa. (Se que en casa había geranios y crisantemos, pero no recuerdo como son. Seguro que los he visto a menudo)

En la sala, mamá solía poner Cartuchos, o estrellas de Belén que compraba cuando iba al cementerio a visitar a mi hermanito fallecido hace ya más de veinte años. Siempre acompañaba las flores grandes, con unas pequeñas flores blancas que llamaba Gasa.

Papá por su parte, a sólo unos metros de casa, tenía un terreno pequeño el cual era gobernado por los eucaliptos. Pero, claro, quedaba espacio para las flores. Esta vez acompañados de frutales y hortalizas. Papá pasaba horas (siempre que podía) cuidando su plantas. Se le notaba que era ingeniero forestal sin necesidad de esperar mucho. Filum, subfilum y especie, eran comentarios frecuentes sobre una flor, a la que uno escasamente le atribuía un color y un tamaño. Cuidaba sus brevos, sus árboles de albaricoque, sus guayabas feijoa y claro, sus favoritos, los babacos (fruta bastante extraña de la que tomé jugo hasta la saciedad).

Y en las noches, mis papás hacían aguas aromáticas. De Manzanilla, Limoncillo, Hierbabuena, y otras tantas que no puedo recordar. ¡Como odiaba esas aguas aromáticas, que sin embargo tuve que tomar tantas veces! Y que decir de las infusiones menos tradicionales como el Agua de Ortiga o la de berenjena. La de cáscara de papa, tal vez sea la más extraña.

Y hoy recuerdo el romance de mis padres con las flores. Y los nombres que nunca acabé de aprender. Y la casa donde crecí. Y las flores que me rodearon desde siempre.

(Es mi deber aclarar que mi papá también sembró repollos. Y esos si me gustaban mucho. Creo que nadie comió tanto repollo en su infancia (y con tanto placer) como yo)

Más allá del dinero

2006-08-09T18:32:00.001-05:00

Las pequeñas lecciones de la vida cotidiana

-¿Cuando será que hacemos un plan que no sea solo plata? dice mi primo Leo, cuya adolescencia, no pocas veces me sacude los sesos.

-Ir a cine es chévere, y La Isla, me gustó mucho, pero es solo plata, plata y plata-dice el jovencito.

-El siguiente plan invito yo, Raúl. Nos vamos a Monserrate (el cerro tutelar de Bogotá, donde está una de las imágenes católicas más veneradas de la ciudad). Eso si llegamos hasta allá en el bus más económico que haya. Nos vamos en "cebollero" (entiéndase el peor bus posible)

-Y de tomar, llevamos agua y le echamos azúcar. Y así tenemos energía para subir (entiéndase que no usaríamos telesférico)

Mi primo se ríe, con algo de maldad. Sabe que me está poniendo a pensar. El muy cruel lo sabe. -Si, Leo, ya te entendí, esto no se trata solo de plata-pienso.

La invitación me deja muy contento. Es todo un acontecimiento. Creía que este pequeño tirano no invitaría a nadie a nada (Me ha dado un tremendo regaño porque le compré unas manillas a un hippie a un precio que se le antoja "muy alto").

El fondo del asunto es que, mi "hermanito menor" (que es así como lo siento) tiene claro que las cosas van más allá del dinero, y quiere que hagamos un plan juntos al que él me pueda invitar. Algo que no sea tan costoso como el cine (En Colombia, el cine es muy costoso).

Y la situación me agrada. Creo en una sociedad que va más allá del dinero. Claro que si. En mi niñez, el dinero en casa nunca sobró, y sin embargo siempre fuimos muy unidos.

Ahora, que tengo un trabajo (y todo eso que llamamos una vida estable) tiendo a olvidarme de verdades esenciales. Pero el destino siempre te pone un "principito" a decirte que lo esencial es invisible a los ojos. A devolverte a las raíces.

(Que lo anterior no se tome como que he dejado de pensar que mi primito es un joven psicópata en potencia, al que frecuentemente debería aplicársele un somnífero. Valga la aclaración, a la vez, de que aceptaría montar en bus "cebollero" pero nunca subir caminando a Monserrate. Todavía tengo un niño en mí, pero mi adulto sentido de conservación sigue vivo. 2700 metros sobre el nivel del mar me bastan, y no quiero subir un metro más ¡Ja ja!)

Y a veces oigo voces que se aferran con agresividad al dinero...

101 palomas

2006-08-09T18:32:00.000-05:00

Compañeras permanentes del paisaje bogotano.

Las hay blancas, negras, marrones o combinadas con todos los colores anteriores. Están caminando y volando por toda la ciudad. Son huérfanas. Nadie se ocupa de ellas muy en serio, excepto una que otra venerable ancianita que les bota arroz al piso (al que se lanzan con avidez). Hay uno que otro niño que siente simpatía por las pequeñas aves, pero las mamás no los dejan jugar con ellas. Para muchas personas, se trata de una plaga. "Las ratas del aire" las llaman, por su abundancia y por lo que ellos llaman "suciedad". No pierden oportunidad de dejarles sentir su fastidio.

No se bien como Bogotá se sobrepobló de palomas hasta este nivel. Parece que antes la gente las miraba con simpatía y les daba comida más continuamente, tal vez eso las atrajo, y les permitió reproducirse con tranquilidad. La verdad es que hoy, las palomas están solas e indefensas. Expuestas a morir golpeadas por un carro. O a padecer cualquier tortura en una ciudad diseñada para personas que se olvida de las demás especies. De las que no se rindieron ante nuestra urbanización y más bien se adaptaron y lograron sacar provecho de este entorno artificial que construimos. A veces pienso que eso es lo que no les perdonamos. Que no se hayan dejado sacar y extinguir, si no que muy al contrario se hayan mostrado todas unas maestras de supervivencia en estos sitios. Otro tanto con los perros callejeros. Y con tantos otros animales, que muy a pesar de la indiferencia (y muchas veces la persecución de los humanos) se aferran a la vida con tenacidad.

La pregunta de fondo que me asalta es: ¿Que hacer? Es innegable que la sobrepoblación de palomas y perros callejeros es preocupante. Por las condiciones mismas de la calle, el estado de salubridad de estos animalitos es muy malo y tienen tendencia a transmitir enfermedades. El excremento de las palomas daña gravemente las edificaciones, especialmente las antiguas. (Por esa razón hace no muchos años, un cardenal colombiano (Arzobispo de Bogotá hasta hoy) decidió poner chuzos en la fachada de la Catedral Primada, donde las pobres palomas morían ensartadas de la manera más cruel (Con la filosofía de "Así las otras aprenderán a no subir a la Catedral")

Los humanos hicimos un mundo pensando en nosotros, pero al que otras especies se habitúan así sea con dificultad y con graves perjuicios a sus propias vidas y a la dinámica urbana.

Espero que a los humanos, ninguna especie nos vea como muchos ven a las palomas. Como algo muy abundante que estorba en el mundo que definimos. Es una forma muy cruel de ver el milagro de la vida.

(Este fin de semana vi la película La Isla, y la sola perspectiva de que una vida humana se pueda considerar desechable y sobrante, me conmovió mucho. ¡Que buena película!)

Jorge Drexler dice: Una vida lo que un sol, vale.

Cien

2006-08-09T18:31:00.001-05:00

Algunos comentarios sobre la agradable experiencia de escribir en un blog, y la alegría de recibir comentarios de gente maravillosa

Después de algo más de tres meses me encuentro en el blog número cien, y no puedo evitar referirme al asunto (tal vez por la manía de ponerle números a todo, que nuestro gran maestro "El Principito" denunció con valentía).

La verdad es que nunca creí que fuera a llegar tan lejos con esto. Confieso que hace unos meses ni siquiera entendía muy bien que era un blog, ni las infinitas posibilidades que le puede llegar a brindar a un individuo. Fue a través de la revista Semana (editada aquí en Colombia) que me enteré de algunos detalles de este mundo de los "post" y de los comentarios.

Celebrar los momentos especiales es muy positivo, pues hace fijar nuestra atención en lo que realmente disfrutamos. Para mí, este blog ha sido una oportunidad muy grande de interactuar con gente, que de otra manera no "conocería". Además se ha convertido en un buen camino para dejar fluir mi pensamiento y mis sentimientos de manera libre. Para atreverme a hacer y planteas cosas diferentes.

Como ya les he comentado, estoy iniciando mis estudios de periodista, los cuales por una año alternaré con mi trabajo de vendedor de equipos de telecomunicaciones. Esto me parece un reto grande, y admito que a ratos me asusta, pero los sueños son una razón para luchar. Este blog me ayudó mucho a ingresar a la universidad. He mejorado mucho la ortografía (se que soy muy despistado al respecto, razón por la cual no ceso de pedir disculpas a mis amigos "blogers"). Mi redacción ha progresado mucho. Y lo más importante: Cada vez logro con mayor facilidad, poner al idioma a hablar de mis sensaciones, sueños e ideas. Cada día me apropio más de la valiosa herramienta de la escritura. Todo esto, gracias a los ánimos y comentarios sinceros y continuos de los "ciber-amigos".

Mi deseo es seguir escribiendo mucho. Cada vez con mejor calidad en todos los aspectos. Sin perder ni un poco de rebeldía, pero ganando un poco en rigor y técnica. Y eso si, aprendiendo continuamente de los blogs que frecuento.

De estos cien blogs quedan muchas cosas que contar: Un primer comentario duro, pero sincero, que me dejó pensando si valía la pena escribir. Los comentarios amables de Angelita e Ivich, que me llevaron a no desistir de este bonito experimento. Los comentarios de Jogom, siempre tan políticamente retadores, siempre capaces de poner a pensar hasta a una roca. Leodegundia, con sus frecuentes visitas, con su capacidad para valorar el trabajo de los demás, con su cultura impresionante (con su generosidad de no dejar sin comentario ninguno de mis posts). Leumas, y su bellísimo blog, el más hermoso que haya visitado nunca. El más transparente. ¿Como no querer enamorarse como él y su novia? Y claro, como olvidar a Brisaenlanoche, y su espectacular cuestionario idiomático, que puso a trabajar la creatividad de más de uno...

¿Y como no hablar de Mensajera28, y de sus comentarios, y de sus propuestas entre hermosas y sensuales, que me hacen sonrojar y sonreír; y sentir el calor de la Ciudad de Cali (donde vive) en mis venas?

La idea inicial era establecer nuevos nexos. ¿Como no sentirse motivado con el generoso comentario de Carlos, frente a mi poema11? Pero también fortalecer los viejos: ¿Como no disfrutar de conocer en su faceta electrónica, a mis buenos y viejos amigos: Guido, Jorge, Juan Manuel, Darío y Eduardo, quienes ocasionalmente se han deslizado por mi blog? (Lo cual valoro muchísimo, más aún en el caso de los médicos, quienes siempre están perdidos en los lugares más inhóspitos y desconectados de la tierra)

Además de agradecer a todos, quiero comentar algunos secretos sobre mi novata vida en los blogs:
-Al principio me sentí triste por la falta de comentarios, pero estos fueron llegando de poco en poco...
-Apenas encuentro un comentario, corro a leer la bitácora de la persona que me ha escrito. Es que me parece tan magnífico conocer un nuevo mundo.
-Una vez, leí un comentario muy positivo, pero cuando me dirigí a la página del autor me encontré unas fotos muuuy fuertes, que fui incapaz de comentar, como suelo hacer...
-Le pedí a todos mis viejos amigos que comentaran mi bitácora (para sentirme apoyado). Solo Jorge y Juan Manuel estuvieron comentando desde el inicio. Luego, llegarían los ciber-amigos, que harían que no extrañara más en este sitio a mis "viejos amigos" que no atendieron la invitación.
-Me sorprende ver todos los medios que nos ofrece la tecnología para hacer amigos. Hoy además de los viejos amigos, y los amigos de Bogotá, aprecio de corazón a mis amigos del messenger, y a mis amigos del blog.

En fin. Ha sido toda una experiencia esto del blog. Me he divertido mucho y confío en seguirme divirtiendo compartiendo con mucha gente.

En últimas, lo que más disfruto en la vida es interactuar con la gente, y conocer muchos estilos de vida. Y sorprenderme con lo similares que somos los seres humanos más allá de la distancia. Y con el blog, se puede hacer eso y mucho más.

¡Gracias!

Poesía 11

2006-08-09T18:31:00.000-05:00

Hay voces en la noche que se apropian de mi sueño y me llenan de deseos confusos y azarosos. Que me cantan y me llenan de temores (y de risas y de signos encubiertos)

Cuando trato de atrapar el sueño con mis manos y mis ojos, reconociendo la geografía de la almohada y las duchas de oscuridad, los susurros que se apropian de mi mente, hacen de mí ser un laberinto de zanjas: Soy tan contradictorio, como inmoral. Como feliz.

Mi piel puede sentir las uñas a lo lejos. Y mi cabello puede ser punto y caricia. Y mi cuerpo puede ser respuesta y muerte.

Ambiguo es mi segundo nombre. Odio los caminos sin derivaciones y amo a los vasos comunicantes. Puedo amar y odiar al cielo en un mismo verso. Trasgresión es el título de mi mapa, que fue trazado entre gritos y absoluciones. Y dictado por un agorero.

Le dedico a mi amante en el cenit los pétalos arrancados de dos rosas y las hojas empapadas de un arrayán. (Me reservo para mí las ansias del perfume que guardé en un anaquel y las manchas de tinta)

Le dedico a mi pecado, tres suspiros, dos arrepentimientos, y mis ansias de romper piel. Y mi decisión de cavar de vez en cuando.

Con las letras de mi nombre, se pueden escribir los rezos más paganos.

Y algún refrán silenciado.

Imagino que vuelo

2006-08-09T18:30:00.002-05:00

Primera de varias especulaciones

Cierro los ojos y siento como despego. Como me rozo con el aire frío de la noche bogotana y con sus tenues corrientes. Como debajo mío los automóviles son veloces seres casi-vivos con esencia propia.

El desprendimiento de la tierra me da miedo. Pero también me da libertad para escoger muchas más sendas (que la costumbre me tienta a llamar caminos).

Adorno las cornisas, y le pongo una flor a una muchacha que duerme y ha dejado su ventana abierta. Espero que quede enamorada de mi. Puedo reflejarme en los vidrios más altos. Puedo tocar la cima de las cúpulas de mis iglesias favoritas (con más serenidad que cuando subí a una de las torres del Colegio Javeriano en Pasto, por unas escaleras espeluznantes). Mi andamio de ideas es el acompañante más adecuado para alejar cualquier temor. También tengo un plan B.

Y voy rápido al cerro de monserrate, sin usar telesférico ni funicular. Puedo llegar tan alto con esta ligereza que gobierna mi cuerpo. Ya no debo temer a la rinitis (en otras circunstancias mi nariz hubiera tenido una reacción alérgica al absorber tanto frío, a tal altura y a tal hora de la noche). Con este vuelo, puedo llevar hasta los pulmones la sensual humedad de los cerros tutelares, mientras busco la cima, la que suelo ver desde la Avenida Caracas con tercera con anhelos de coronar, después de salir de Transmilenio.

Ya en la cima, observando una ciudad que se pierde en el infinito, recuerdo que quiero visitar un par de humedales (cúmulos de aguas dulces cenagosas con mucha biodiversidad). Quiero contemplarlos desde el cielo, quiero adornar su noche cautivante.

Y vivo un despliegue de luces bajo mi cuerpo. Es una ciudad de 8 millones de personas que juega con sus bombillos a conquistar el espacio estelar. Que me deleita con su impredecible sincronismo.

Y desde arriba "veo" el más especial de los diálogos humanos. Es el de los automóviles. Parece que todo ese flujo de carros por las autopistas obedeciera a una sola voluntad universa. El tráfico vehicular parece un sólo organismo vivo y acelerado.

Y todo es tan hermoso, y tan impredecible, que no puedo evitar aterrizar en uno que otro techo, sólo por sentir el placer de imaginar historias contadas desde otras perspectivas.

Y acaricio a un pájaro perdido que resulta ser amigable. Y admiro su mecanismo de vuelo, mientras pienso que más sitios devorar con mis sentidos.

Y todo gracias a mis "alas".

El niño

2006-08-09T18:30:00.001-05:00

El regreso de la tentación de pasar de largo

Son las ocho de la noche del sábado y un niño toca la puerta. "Yo vivo en el taller de Don Roberto" dice. (Roberto es uno de mis primos) "Pero no tengo llave y mi mamá no está.

Se trata de uno de los hijos de la pareja que cuida el taller de mi primo. Es pequeño y está muy maltrajado. Su madre, se ha quedado en casa de una amiga que les ha regalado agua. (Les quitaron el servicio desde el día anterior por falta de pago). La señora mandó al niño (que me dice que tiene nueve años) con unos 30 litros de agua en un par de botellones, para lo cual el pequeño se valió de un coche de bebé que viene arrastrando por varias cuadras.

El niño llegó a su casa, y sus hermanitos (¡Todos menores que él!) estaban dormidos. Así que no hubo quien le abriera. Dada la avanzada hora de la noche (y lo complicado del sector) el pequeño decidió recurrir a nuestra casa, pues alguna vez había visto entrar a mi primo en casa de mi tía.

Mi primo no está. ¿Qué hacer? De nuevo está "La tentación de pasar de largo", esta vez en la forma de: "No quiero salir a estas horas". Pero es solo un niño, no lo puedo dejar solo. Lo acompaño hasta el taller. Le ayudo a tocar más duro. A gritar. Sus hermanitos están muy dormidos, y el pequeño a cada instante se preocupa más. Teme que se hayan salido al dejar mal cerrada la puerta o que no estén bien. (¿Cómo puede una madre dejar encerrados en un taller a sus hijitos de tan corta edad?)

Le digo que vayamos a casa. Que espere allá. Se me ocurre preguntarle si hay un teléfono en el sitio donde esta su mamá. "Si es el XXXX" dice. "Bien, entonces vamos a casa y la llamamos" digo.

Llegamos de nuevo a casa y le ayudo a entrar al antejardín su pequeño tesoro, el que ha cuidado y transportado con tanto cariño: El Agua. El coche está algo dañado, así que maniobrar para meterlo al antejardín ha sido una locura (pero era necesario, ¡a veces los indigentes se roban cada cosa!)

Cerrada la reja, vamos a llamar a su mamá desde el teléfono de mi tía. El niño logra hablar con su madre, y esta le dice que saldrá en ese instante.

Así que salimos de nuevo. Caminamos despacio, haciendo tiempo. El niño me cuenta que le gusta mucho la geografía, que es cristiano, que es hincha del Club de Fútbol América, (El escudo del América de Cali tiene un diablo rojo, pero el pequeño intelectual que me acompaña, tiene claro que no es más que un dibujo, y en ningún caso una razón para cambiarse de equipo) que a veces se aburre por que no hay muchos niños en la cuadra.

-Mucho gusto, yo soy Raúl, le digo extendiéndole mi mano. El tímidamente me da su manita sucia. "Me llamo Camilo"

Le digo a Camilo que estoy para servirle. El me sonríe y dice: "Igual. Pero yo solo le sirvo a Dios"

Cuando llegamos al taller me despido. El me mira fijamente. Le pregunto si quiere que me quede. El sonríe y me dice que si. Entonces reparo en que deben ser las nueve y media de la noche. No es prudente dejarlo allí solo. Entonces decido quedarme charlando con él.

Me cuenta que un vecinito de su misma edad (que hace un rato pasó y saludo) ya sabe manejar carro. Yo no le quiero creer, pero el señala con el dedo y me muestra como su amiguito está cuadrando el carro de su papá. El quiere aprender.

Luego me cuenta que le gusta ir a las ceremonias cristianas. Pero que hace varios días no va, pues no tienen plata para pagar (el diezmo, me imagino). "Pero mamá está reuniendo para eso" dice, mientras yo no puedo evitar mirar sus zapaticos rotos y su ropita vieja y algo sucia.

"Me apena hacerte esperar, Raúl" dice el niño.

Después de un rato llega la mamá. Es una joven que debe tener mi edad. El pequeño se lanza a sus brazos mientras la madre lo mira con alegría. Está apenada conmigo. Le digo que no hay de qué.

Le reitero a Camilo, que estoy para servirle. El sonríe y me agradece. Yo siento que ha valido la pena venir al mundo.

Y sueño con un país mejor para Camilo. Y para tantos niños. Y claro, por qué no, para mis hijos (que aún no tengo). Me encantaría que si yo falto, alguien haga algo amable por un hijo mío. Creo que los pingüinos se ocupan de las crías de los otros.

Poesía 10

2006-08-09T18:30:00.000-05:00

Ya no le temo al sarcasmo de los ídolos.
Ni a las muertes sucesivas del cobarde.

(Pero me dueles en los muslos y en la piel.
Y tus exhalaciones se guardan en mi oído)

Si las persuasiones fueran más tenues, me enamoraría hasta de una roca (pero todos quieren ser navajas)

(Yo puedo hablar de amores que he desenterrado.
Los besos que duermen en mi piel, tiene voz propia.
Pero no puedo sobrellevar el rigor de las heridas que me inflingen.)

Si los devaneos fueran rocío, desistiría de la causa perdida con la que me embeleso. Y me fundiría con el primer discurso que me hechice.

(Pero eres verdad en forma de verso, y tus ideas son dedos que tocan y trasnochan)

Ya no le temo a las noches de botellas partidas.
Ni a los gritos de tres de la mañana.

Política

2006-08-09T18:29:00.000-05:00

Años de creer en ilusiones que terminaron diluidas.

Como referente tenía la inmensa admiración de mi padre por un político conservador (asesinado) que se llamaba Álvaro Gómez.

Cuando tuve uso de razón, y buscando tener mi propia personalidad, apoyé al candidato liberal César Gaviria. Tenía nueve años y creía en el mejor futuro que el prometía. No hubo tal. Hubo una fuerte guerra contra los carteles de la droga y una hora "Gaviria" creada para disminuir el consumo de luz (¡adelantaban el sistema horario una hora!) Y una apertura económica tosca que golpeó a muchos. De futuro, entre poco y nada.

Cuando tenía trece, vi un líder en Andrés Pastrana. Mi admiración a este personaje estaba reforzada por el gran aprecio que mi mamá le profesaba a la joven y promisoria figura conservadora. El salió derrotado y el niño fanático que yo era quedó muy golpeado.

Siguieron cuatro años de un gobierno tormentoso, en medio del cual conocí mi pasión por el periodismo. Una época de corrupción y desgobierno, de guerra de vanidades y de mínimo interés por la patria, que se hizo una mina interminable de investigaciones para la prensa.
El gobierno de Samper Pizano dejó un país en crisis. Y un hombre que cargó con una realidad brutal a la que no pudieron sobreponerse ni él ni el país.

Cuando tenía 17, volví a creer en Andrés Pastrana. Pero él ya no era más el jovencito liviano de cuatro años atrás. Era un político herido en su orgullo por la derrota anterior. Logró ganar gracias a la inconformidad del país con el gobierno anterior, y a su carisma. Pero su romance con el electorado duró poco y el país lo quedó odiando por su fallido diálogo con la guerrilla y su desastre económico. Yo que no podía odiarlo pues era mi ídolo, si quedé frustrado, pues ya tenía la edad suficiente para asumir la gravedad de la situación del país. Me sentí un poco tonto por haber creído tanto en el sistema y sus campañas.

Cuando tenía 21 llegó Uribe. El Mesías autoproclamado. El hombre que afirmaba que el iba a crear un nuevo país. El que convenció a todos que la historia comenzaba con él. El que planteó la guerra como salida. Y en esa época yo ya sabía algo de historia y de realidad.

Y entendí que un montón de sujetos se turnaban ideas para confundir a la gente que mantenían en el hambre y el analfabetismo. Que las monstruosidades de los grupos violentos, además de tener origen en la maldad de ellos, lo tenían en la desigualdad y en la indiferencia del estado colombiano.

Y que Uribe era sólo la careta de turno de una clase dirigente que no ha hecho otra cosa que atracar a su propio pueblo. Al igual que lo habían sido mi otrora admirado Pastrana, Samper, Gaviria y demás.

Y me sentí solo en un mundo que era muy distinto a como me lo habían vendido. Creo que gasté muchos años de mi niñez y adolescencia, erigiendo ídolos con pies de barro.

Escribo sobre esto, pues he sabido que Pastrana ha aceptado la embajada de Uribe en USA. Y ya no me sorprende. Son dos caras de lo mismo. Pero no puedo negar que sólo hasta conocer esa noticia, puede sacudirme para siempre de ese "aprecio irracional" que le guardaba a Pastrana.

Pertenezco a una generación que tiene que repensar su patria, más allá de rencores y resentimientos de los cuales me estoy deshaciendo para quedar limpio. Y comparto mi historia, pues quiero dejar que por fin, las ideas libres fluyan de mi. Y porque no hay nada que desee más que ver una juventud libre pensando sobre su futuro sin "Lavados Cerebrales" ni manchas de ese pasado que gobernó la indiferencia.

(Hay días en que me pongo tan político, y quisiera cambiar el mundo)

De cerca

2006-08-08T19:25:00.000-05:00

Atardecer

2006-08-03T17:35:00.000-05:00

La tentación de pasar de largo

2006-08-02T09:34:00.000-05:00

Momentos interesantes de la vida

El reloj marca más de las 7, y me he comprometido con mi jefe a llegar temprano a la oficina, dado que hoy no tengo clase de periodismo. Voy a toda velocidad, casi que sin mirar a los lados (algo extraño en mi).

Entonces, veo a un señor (un taxista) empujando su carro y luego haciendo una complicada y rápida maniobra para subirse y encenderlo. Sin duda, un procedimiento sin futuro.

Mis pies siguen caminando, mientras mis ojos no pueden escapar de la escena. El hombre necesita ayuda, pero yo tengo afán. Pienso en devolverme pero por un par de segundos sigo de largo y me limito a mirar de reojo.

Pero entonces mis pies se detienen. No puedo seguir de largo. La calle está muy sola. No puedo esperar que otro lo haga. Y mis pies giran y decido que vale la pena gastar cinco minutos en alguien que me necesita.

Tímidamente me acerco y pregunto con vos interrumpida (se tan poco de carros que suelo intimidarme ante situaciones de este estilo) ¿Puedo ayudarle en algo, amigo?... El se ríe: Pues claro, a empujar... luego me explica que su carro ha tenido una falla en su sistema eléctrico...

Y empezamos a empujar el carro para darle impulso y luego él se sube (y yo empujo mientras me quejo de mi lamentable estado físico, en voz baja, claro)

Después de dos intentos fallidos, el carro por fin enciende, y por fin, mi labor termina. El hombre está muy agradecido. Una señora que pasa me felicita por mi proceder y yo me pongo rojo. Luego, parece que el carro se apaga (y en ese instante, mi agitada respiración y mi reloj, temen por su suerte) pero solo se trata de un giro que va a hacer el taxista.

Entonces sigo mi camino hacia la oficina pensando en cuan cerca estuve de ignorar al señor y dejarlo allí tirado. Cuan cerca estuve de abandonarlo a su suerte, sin pensar cómo estaría yo de angustiado en una situación semejante.

Y veo que tengo mucho que aprender y mucho que caminar, para poder hacer algo por este mundo confundido y desesperado.

(Y que debo hacer ejercicio. Es cierto que Bogotá está a 2700 metros, pero es que ¡casi me asfixio empujando un carro!)

Un día muy especial

2006-08-02T09:26:00.001-05:00

Mi regreso oficial al mundo universitario

El reloj me ha despertado a las 5:30 AM, pero me niego a levantarme. Sin embargo luego recuerdo cuantos años he soñado con este día y me pongo de pie.

¡Es cierto! Por fin es mi primer día como estudiante de periodismo. Estoy medio dormido, pero me levanto y me ducho. Mi tía, con un cariño inmenso está en pié antes que yo, pensando en mi desayuno. Sus 79 años son los más vitales que he visto. A todo instante está pendiente de su entorno. (Me sigue la corriente en muchas cosas)

Ahora, es tiempo de salir a explorar. Necesito encontrar la ruta de bus adecuada y mi primo César me ha dado algunas indicaciones útiles. No me toma mucho tiempo lograr esta primera pequeña meta del día.

Llego a mi destino y no puedo evitar sentirme un poco nervioso. Entro al edificio donde se encuentra el salón destinado para mi clase, y no tardo en ubicarlo. Al instante tomo asiento y me encuentro sentado con otras 25 personas, esperando el inicio de la clase.

Cuando Omar empieza a hablar, me río bastante, pues sin duda es un sujeto divertido. Nos cuenta muchas cosas sobre la "especialización en periodismo", sobre el oficio en si mismo y sobre la logística del curso.
Es nuestro turno de presentarnos.

La mayoría en el curso son mujeres. Hay personas de distintas profesiones y de varios sitios del país. Algunos ya tienen experiencia en la prensa, y otros al igual que yo, son novatos. Este es el primer momento que comparto con mi nueva micro sociedad.

(Mi psicóloga dice que este es el primer día del resto de mi vida, y creo que tiene razón. Que debo celebrar el inicio de esta nueva etapa. Aún no se como. Pero le estoy dando vueltas al asunto)

Mi teléfono celular (que esta en modo silencioso) empieza a vibrar antes de que se termine la clase. Los clientes ya despertaron, y el negocio que me da para estudiar también. Cuando salgo de la clase, al fin contesto el teléfono, y de repente vuelvo a mi rol de vendedor, que para ser sincero, también disfruto mucho.

Ahora debo recoger mi recibo de matrícula, y luego, buscar una ruta de bus que me lleva a la oficina desde este punto. Hoy, todo es aprendizaje y nuevos paisajes.

Salgo de la nueva universidad que me acoge, con algo de frío, y no puedo evitar echar una mirada al Cerro de Monserrate. Símbolo de esta ciudad que juega a ser cómplice de mi viejo sueño de ser periodista.

(Hoy ya mis clases terminaron y de neuvo tengo una gran incognita: ¿Qúé sigue?

Acuarela

2006-08-02T09:26:00.000-05:00

Lo que uno no conoce de si mismo.

Amo los colores y la luz. Los contrastes, las sombras y los relieves. Pero no se ni dibujar, ni pintar ni esculpir. No tengo muchas habilidades plásticas. (A diferencia de mi mamá y de mi hermano mayor, que son muy hábiles con pinceles y lápices). Por esta razón, nunca voy ha olvidar a la persona que me animó a pintar.

Se trata de mi amiga Karina. En alguna temporada vacacional que pasé en mi tierra, ella me invitó a pintar. Me animó a tomar el pincel y a cometer manchas sobre el papel. Se trataba de romper el miedo a la primera vez. De disfrutar la magia de lo novedoso. De conocer nuevas estéticas más allá del realismo estricto. De dejar que los colores y el ritmo propio de la muñeca dijeran lo que tenían que decir. La verdad el experimento fue exitoso.

Karina es la hermanita menor de uno de mis grandes amigos y en verdad siempre la había visto como una niña. Pero el tiempo pasa, y van apareciendo sobre la faz de la tierra, nuevas mentes revolucionarios. Nuevas ideas y formas de ver el mundo, que empiezan a surgir de aquellas personas que apenas ayer, eran unos niños.

Es realmente muy agradable ver como la humanidad, de manera totalmente natural conserva un equilibrio en la sociedad, reabasteciendo cada una de las corrientes que hacen viable su existencia. Con un encanto sutil y mágico.

Recuerdo la canción de Sui Generis: "Nuestro hijo traerá todo lo demás, Él tendrá nuevas respuestas, para dar". Creo que es una visión acertada del asunto. Por eso cada vez que veo un bebé, un niño o un adolescente, no puedo evitar conmoverme ante el gran potencial que está allí a mi alcance. Ante las mentes infinitas que están en gestación para alegría de la humanidad.

Ahora, Karina, que es una adulta, es uno de mis referentes mentales. Con la belleza de sus sueños y con la pasión hacia la ciencia que la caracteriza. Esa mente que hace sólo un tiempo no era más que un asomo de su potencial, hoy es una realidad maravillosa de la cual podemos disfrutar todos sus amigos.

Y eso me hace pensar en que tengo 24 años, y que no soy más que un esbozo de lo que puedo llegar a ser. Que de alguna manera yo también estoy saliendo de una nueva crisálida. Que disfruto del placer de sospechar mi futuro, con la misma incertidumbre con la que veo crecer la mente de los niños.

Un brindis por las acuarelas que mi joven maestra me condujo a hacer. Un brindis por las mentes deliciosas que vienen. Y claro, también por las que se fueron.

Un buen rato en el carnal

2006-08-02T09:21:00.000-05:00

Los buenos amigos son el mayor patrimonio de un ser humano.

No es usual que salga por las noches. Mucho menos un miércoles. La verdad soy muy casero, y prefiero ir a conversar a mi casa, a ver novelas y a leer prensa que quedarme dando vueltas. Claro que hay días en que hago excepciones, y claro, como no con muy comunes, me las gozo al máximo.

(De la noche bogotana me gustan los avisos luminosos, la ropa novedosa y desafiante que lleva mucha gente joven, el aire fresco que mantiene despierto a cualquiera y la alegría y vitalidad que se respira en muchos sitios, uno de ellos el Centro Andino. No me gustan las discriminaciones que se dan en estos sitios contra la gente de menos recursos, el aire de indiferencia frente al resto del mundo y el frío intenso que a veces reina)

Esta noche he quedado de encontrarme con uno de mis grandes amigos al que llamo afectuosamente "El gran gavilán". Pronto se va para Italia a continuar sus estudios en electrónica. Es un gran ingeniero, pero sobre todo una gran persona, de esas que son indispensables para vivir en armonía con el mundo. Vamos a comer "burritos" en un restaurante mexicano bastante agradable (y de buen precio, a pesar de su ubicación privilegiada). Hace ya varios días que no hemos tenido oportunidad de charlar pues el hombre está muy dedicado a sus trámites de viaje y a terminar su trabajo actual con lujo de detalles. (Además hace poco le robaron su celular, y en esta sociedad, no tener celular o cambiarlo repentinamente dificulta mucho la comunicación rápida).

Cuando llega mi amigo (He aprovechado los anteriores minutos para mirar ropa, discos y libros en algunos locales del centro andino) reparo que viene con su novia. ¡No la conocía! Me parece una mujer bastante bonita y muy elegante. Entramos al restaurante y nos encontramos con un cuarto amigo, con lo que el grupo ha quedado completado.

Mi amigo, poco a poco, se está despidiendo, y eso me tiene triste. Pero se que es lo mejor para su carrera. Además cuenta con varias ventajas. Su novia, vive actualmente en Suiza, así que para ellos, ahora verse será más fácil. Ella está feliz, por supuesto. Sabe que a su viaje a Ginebra que está prácticamente encima, seguirá el de su novio a Turín, en no más de un par de meses.

Y procedemos a comer. Y a conversar... (¡Cómo me gusta conversar y conocer gente nueva!). Hablamos de las viejas baladas de los setenta que yo escuché durante toda mi infancia, y todos se burlan. A ratos tarareo un vallenato sólo por indignarlos. Es una bonita noche.

Nos despedimos. Espero ver a mi amigo antes de que viaje. Él si que es un gavilán de alto vuelo.

(Ya mi amigo terminó su especialdiad y ahora busca trabajo en Italia. Creo que tendrá muchos éxitos)

Funcionarios

2006-08-02T09:04:00.000-05:00

Los hay desde los muy tiernos hasta los que creen que uno es su esclavo.

Son las 8 AM en una oficina gubernamental. En esta ocasión se trata del Ministerio de Relaciones Exteriores y vengo a hacerle poner la "Apostilla de la Haya" a un documento de un viejo amigo que vive lejos de Bogotá.

De repente abren las puertas y un portero empieza a vociferar: "Pueden entrar, pero con celulares apagados". Empieza a dar paso a la gente, no sin cierta displicencia, que mi extrema sensibilidad percibe casi como desprecio.

Empieza la fila para tomar el digiturno (segmento de papel que se desprende de una tira larga, donde se asigna un turno a la persona, que posteriormente debe estar pendiente de que el citado número aparezca en un despliegue digital que suele ser rojo). Un hombre ya entrado en años empieza a hablar por el micrófono, con rabia: "Tengan sus documentos a la mano. Por favor. Sepan a que vienen. Aquí hay gente que madruga a aguantar frío, pero no sabe ni lo que quiere". El sujeto se siente grandioso frente a su micrófono. Siente poder. Parece que se cree el cuidandero de un campo de concentración.

Luego de recibir el digiturno, me dirijo a la inmensa sala, donde uno debe esperar el momento de su diligencia. La gente dice que hemos tenido suerte. Que esta fila normalmente es de hasta siete horas. Hoy solo ha sido de dos horas. A mi alrededor, mucha gente con ganas de dejar el país, en búsqueda de mayores oportunidades y una mejor calidad de vida. Esta el sueño americano, el español, el británico, el australiano y hasta el ecuatoriano. Muchos han venido desde muy lejos (otras ciudades diferentes a Bogotá, donde la situación económica es más dura) y están haciendo fila desde las 5 de la mañana. Varios quieren reunirse con su familia. Esposas, esposos hijos y padres, llevan varios meses o años buscando un encuentro con sus seres amados.

Yo, que vengo a hacer una diligencia muy sencilla (registrar un matrimonio en una embajada, para efectos de nacionalidad. Para mi la diligencia no es tan importante. Pero otra gente tiene su vida depositada en esta empresa. Sin embargo estos tipos del ministerio nos tratan como animales. "El siguiente ruge el sujeto por el micrófono". Parece no entender que su sueldo sale de los impuestos que pagamos todas las personas. Que en realidad el está para servirnos, no para maltratarnos.

Cuando al fin me llaman para devolverme el documento apostillado, descubro con sorpresa que han errado la escritura de un apellido. La apostilla es inservible y debo esperar 20 minutos para el cambio. LA vuelven a emitir, y ahora, equivocan la escritura de un apellido que en la versión anterior habían escrito bien. A ellos les parece divertido. En ese momento no se acuerdan de la agresividad con que tratan a la gente ante el menor error.

Otros 20 minutos me esperan y por culpa de esta gente, voy a llegar tarde a mi trabajo. Timbra mi celular. Debe ser algunos de mis clientes. Tal vez necesiten algún cable con urgencia. Me atrevo a contestar y aparece un vigilante: "Señor, es que no ve el letrero que dice que aquí no se puede usar celular". Es cierto. El vigilante, a pesar de su grosería tiene razón.

Más allá de mi evidente culpa (aunque no alcancé ni a balbucear una palabra antes de que el vigilante acudiera a regañarme) ¿Alguna persona del sistema de servicio público y atención al ciudadano, se ocupa de ver la manera casi esclavista en que ciertas instituciones tratan el ciudadano? ¿Cómo podemos exigirle a la gente si el estado es tan mediocre y da tan poco? y finalmente un favor para los amigos del sector público: Por favor, trátennos a los ciudadanos como sus iguales (que eso somos). Sírvannos como si fuéramos su familia (que en general, eso somos). Y muy especialmente, recuerden que esos ciudadanos a los que a veces maltratan, son los mismos a los que suelen acudir (y muchas veces encuentran respuesta) en busca de apoyo cuando están en medio de sus protestas y luchas sindicales. Para exigir, es mucho lo que hay que dar. Tienen nuestro apoyo, pero por favor, gánenselo. Son nuestros hermanos, y los apreciamos mucho, pero eso no excusa de ninguna manera el maltrato al ciudadano.

Alegría

2006-07-26T14:17:00.000-05:00

(Sucedió hace un año. Hoy estoy a punto de terminar mi especialización)

He sido aceptado en la especialización de periodismo

Hoy es un día especial. He recibido una muy buena noticia. Por fin voy a ser lo que siempre he querido ser. Lo que siempre he soñado ser. Voy a ser periodista.
Después de varios años de hacer esfuerzos varios, y de mantenerme a flote a punta de ganas y de ilusiones, hoy ya llegado el momento esperado. El que soñé tantas veces cuando estaba deprimido. El que a veces pensé que no llegaría nunca.
El jueves presenté mi examen y mi entrevista. Varios puntos de ortografía (ya saben cuanto me cuesta), de redacción, y claro, de actualidad. Me corcharon (colombianismo que no se me ocurre como traducir, pero es lo que sucede cuando te hacen una pregunta que no puedes contestar) con los nombres de los presidentes de Ecuador y Bolivia. Es que hay que ver como han cambiado estos dos países de presidente últimamente. Creo que, en cambio, redacté muy bien las noticias que me pidieron elaborar.
La entrevista fue muy agradable. El director del programa es un buen sujeto, y sobre todo es muy sincero.
Me habló de los problemas que afronta el periodismo como profesión, de lo mal pagado que suele ser, del corto tiempo en que se desarrolla la especialización y de los grandes retos que afronta el sector.
Yo, por mi parte le hable de lo importante que era la pasión en un oficio, de lo decidido que estoy a cumplir mis sueños, y de las aptitudes que tengo para enfrentarme a este reto (eso sí, senté mi protesta por la pregunta que incluía el nombre de los presidentes de los hermanos países, por considerarla una "cáscara" (trampa que se pone en un examen para hacer caer al evaluado. Lógicamente se trataba de una sutil broma en tono de protesta)
En fin. Me agradó mucho el ambiente de la universidad y su gente, y hoy el sueño se ha cumplido. Ahora empiezan los retos más grandes y desde ahora estoy pensando en como voy a ordenar mi tiempo.

Recuerdo a Joan Manuel Serrat: "Caminante no hay camino, se hace camino al andar". Pues bueno, creo que estoy empezando un interesante camino, y que tengo mucho que andar. Pero también tengo mucho ánimo.

Esta es la vida, y nunca la había sentido tan fuerte como hoy.

Los sonidos del mundo

2006-07-26T14:16:00.000-05:00

Hay músicas que aparecen donde uno menos espera

Golpeo en el piso del bus con el pie, y siento un sonido profundo y grave, que de inmediato trato de repetir con el otro pie. Pero el sonido que obtengo es diferente. Es más agudo. Es menos profundo, pero más intenso. No puedo evitar combinar los dos sonidos durante un buen rato, sin intención consciente alguna.

Y luego siento el mecanismo del vehículo estremeciéndose a medida que avanza por la ciudad. Y las voces de niños, adultos y ancianos a mi alrededor. Y los silbatos de los agentes de transito se unen a la improvisada sinfonía. (Que buena suerte que el radio no esté encendido y sintonizado en la emisora de vallenatos, como suele suceder)

El rozamiento de los vehículos contra el asfalto es tenue pero perceptible. Le pasa casi lo mismo al viento cuando es roto por la carrocería de manera contundente.

Un muchacho golpea también su zapato, pero (tal vez por tener un tipo de zapato diferente) obtiene sonidos novedosos, que se entremezclan con la composición improvisada de la que quieren apropiarse mis oídos.

Son los sonidos de la ciudad. Cuando me bajo del bus, reparo en las motocicletas y su sonido poderoso y predominante. Casi que una pieza por si misma. (Una pieza complicada, de esas que a ratos uno quisiera acallar).

La espontaneidad de los sonidos produce resultados que me toman por sorpresa. La escoba plástica con la que estriegan los pisos tiene su sonido, que convive casi siempre con el de un baldado de agua chocando contra la acera.

Los timbres de los teléfonos celulares hacen las veces de improvisados arreglos. Y a veces van acompañados de melodías tarareadas por chicos. Y de viento suave acariciando las edificaciones.

Y a lo lejos se oyen una discusión y un vallenato.

Poesía 9

2006-07-26T14:15:00.000-05:00

Irrumpe.
Cuenta las palabras que abandoné. Y las que me esperan.
Oye las notas que perdí. Y las que creí novedosas.
Ten un poco de piedad con mis libros. Y con las manos que doblaron sus hojas. Y con el sudor que las manchó.
Has un inventario de mis periódicos viejos.
Construye un mapa de mi (vieja) camisa favorita.
Lee mis huellas en las tablas.
Vive todas mis tensiones en mi pedazo de pared.
Imagínate las figuras trasnochadas que ya olvidé.
Ignora los gritos circundantes. (Excepto los míos)
Reconstruye mis papeles rotos. Y mi lápiz partido.
(Adopta todas las ideas que para ese entonces vaguen huérfanas)
Sufre mis visiones y mis resequedades.
Lleva a todos los rincones de tu sonrisa las frases dulces que aún no se me hayan muerto.
Tropiézate con mis zapatos.
Aspira todos los sonidos que no fueron.
Y siente lástima por un futuro que se empeña en ser pasado.
Y unos argumentos que no ameritaron ser pensados.
Irrumpe.

Historias de buses

2006-07-26T14:14:00.000-05:00

Aún voy dormido en el bus y ya estoy consumiendo historias

Uno.
La niña le dice a su madre que no la moleste. Que no la quiere oír. Que se vaya. La madre, con acento paisa (de una importante región de Colombia) indisimulable y hermoso, le dice "¿Qué estás creyendo?" "Eh ave maría, los pájaros tirándole a las escopetas. A mi me respeta, mija". (El bus va abriéndose camino, entre las avenidas). Van hablando a todo volumen "Cómo al lado de una quebrada" diría mi mamá (quién también es paisa). Madre e hija discuten intensamente, en algunos momentos con más cordialidad que en otros. Mientras los otros pasajeros (incluyéndome) no paramos de mirarlas de reojo. Yo, además, no puedo evitar sonreír ante cada frase exagerada que surge en su conversación. La señora busca mi sonrisa cómplice y no se la niego. (En el fondo, toda la humanidad es una sola familia).

Dos
En la calle 4 con Carrera 17, muy cerca a la Avenida Caracas en Bogotá hay un hueco enorme, el cual el Distrito Capital no se ha dignado reparar. Es una laguna de unos seis metros de ancho (el total de la vía) y un largo de unos ocho metros, con agua fétida y con una profundidad variable, pues hay múltiples piedras escondidas bajo el líquido café. La mayoría de los conductores eluden ese paso para evitar dañar los autobuses, lo cual es muy comprensible. Pero otros, muy abusivos, lo eluden mediante un cruce ilegal que amenaza la seguridad de los peatones. Más de una vez ha salido gente lastimada. El conductor del bus en que voy ha optado por atravesar la laguna, antes que por hacer el cruce ilegal (no le hemos alcanzado a avisar de la otra opción). Su comportamiento me parece admirable, pero atravesar ese segmento de vía es terrible. Me asusto bastante y por unos segundos se me nota el terror. A mi lado va un pelado (colombianismo por hombre joven) de mi edad, que no puede evitar sonreír, y luego de dudar por unos segundos, con una calidez única dice: "¿Usted es nervioso, cierto? Mi respuesta no se hace esperar: "Si, bastante, hermano..." Cruzamos unas palabras a raíz de ese comentario. El hombre me dice que él es exactamente lo contrario. Que casi no le teme a nada y que eso a veces atenta contra su integridad. Cuando me bajo del bus unas cuadras más adelante, no puedo evitar pensar en lo diferentes que somos las personas.

Tres
El conductor está loco. Maneja con una agresividad increíble. Acelera en situaciones peligrosas. Ha estado a punto de hacernos chocar dos veces. No espera a que las personas terminen de bajar para arrancar. Está manejando con rabia porque un colega suyo no le cedió la vía. En el espejo veo una mirada llena de odio. Una mujer que lo auxilia para recoger el dinero (parece ser su mujer) mira indiferente la locura del sujeto... Los pasajeros vamos estupefactos. Muchos se bajan antes de su destino. Yo, torpemente (según pienso ahora) me quedo en el bus hasta el final de mi recorrido. Este hombre ha puesto en riesgo nuestras vidas.

Cuatro (Hace más de un año)No estoy allí pero lo reconstruyo. Se trata de Melquisedec (Melco) el esposo de una prima y personaje muy querido en la familia. Lo admiro mucho porque me recuerda a mi padre. Él es músico, pero dada la situación económica está conduciendo un bus para mantener a su familia. Tiene varias matrículas universitarias que pagar. Es un llanero (nacido de los llanos orientales, inmensa zona de Colombia que limita con Venezuela) de esos fuertes, emprendedores y cantadores. Es amable con la gente y siempre está haciendo chistes, y ocasionalmente, entre turno y turno, dedica unos minutos a disfrutar alguna comida típica. Es un hombre bueno. De repente, estando él en la buseta, se sube un hombre que lo amenaza con una pistola y le pide que le de todo el dinero. El accede. Apenas el sujeto se baja con el producto de su atraco, Melco sale corriendo detrás de él gritando "¡ladrón, ladrón!" cumpliendo así con la actitud cívica que se espera de un hombre de sus cualidades. El sujeto gira sobre su cuerpo mientras corre y dispara. Y da en la yugular. Y mata al gran Melco. Y un par de días después estamos en el cementerio llorando a Melco. Y yo recuerdo a mi papá. Y pienso en el dolor de mis primos. Y no hay camino atrás. Adiós al Gran Melco Rey. Él era realmente un buen hombre.

Las caras de la fe

2006-07-26T14:10:00.000-05:00

El portero de mi empresa siempre está hablando de Dios. Mi amigo Ramiro quiere curarme con el poder de Dios.

Cuando es hora de salir, y voy llegando a la puerta, todas las noches me encuentro con Antonio.

Es de estatura mediana, tiene los dientes algo deteriorados, especialmente un incisivo. Suele sonreír y brindarles tinto a las personas que están a su alcance, y entre broma y broma empieza a dar cátedra de fe.

Habla de Santo Tomás, de las obras de misericordia, de la salvación gracias a Jesús. Y luego empieza con sus versiones e ideas eclécticas.

Entonces habla de reencarnación, del progreso en niveles hasta llegar al cielo, del sufrimiento que nos purifica en la tierra, de los valores que la providencia pide tengamos, de lo privilegiado que se siente con la Verdad que conoce.

Bromeamos un rato. Es un buen tipo y es muy amable. Pensamos tan distinto, que a veces me limito a sonreír, pues rebatir sus argumentos es arar en el mar. Ante una fe tan fuerte. tan irracional, tan intensa... es muy difícil plantear ideas divergentes. Es muy difícil plantear un mundo diferente. Es un ser muy afectuoso, al que es mejor sonreírle y respetarle su mundo.

La fe tiene caras hermosas que llegan al fondo de cualquier mente. Que logran conmover sin límite. Pero tiene otras caras que nos hacen pensar con preocupación en el futuro de la democracia, de la tolerancia y del libre pensamiento. No es un asunto fácil.

Mi amigo Ramiro también es un tipo amable que siempre habla de Dios y que quiere curarme de un pequeño problema que tengo en mi pie (clavo plantar, una especie de cayo). Entonces hace oración, impone manos y sonríe. La felicidad se ve en sus ojos y arde en deseos de compartirla con los demás.

Yo por mi parte, antropocentrista consumado criado en un hogar católico, sólo puedo ver con cariño estas diferentísimas maneras de ver el mundo. Todo tiene su encanto, y al fin de cuentas, está en mi esencia el concederle un poco de razón a todas las formas de ver el mundo. (Sólo que a veces temo al radicalismo)

89. Mi hermano menor

En la vida hay personas, que cundo menos lo esperas, se han vuelto indispensables en tu vida.

Ya lo saben: No tengo un hermano menor biológico, pues solo tengo un hermano y es varios años mayor que yo. Es biólogo marino y vive en Chile. Pero, inconcientemente, me he buscado un hermano menor y ha sido muy divertido.

Se trata de mi primito Leonardo. Tiene casi 15 años de vida y un perro Cocker Spaniel. Es adicto a los videojuegos, y expresa su afecto con puñetazos en el brazo. Es caprichoso, irracional, no soporta mis clases de matemáticas y además es bastante criticón. Es decir, es todo lo que espero de un hermano menor.

Tiene una gran nobleza camuflada en su arrogancia adolescente y muchas ganas de aprender y conocer. Disfruta del teatro más que yo. Le agrada el cine, y es radical en su preferencia hacia la música clásica. Tiene algo de monstruo intelectual, y no lo puedo negar, eso me agrada.

Me da la oportunidad de seguir creciendo en la búsqueda de guiar a alguien. De pensar en alguien más, en alguien que apenas está cimentando sus expectativas.

Me gusta jugar fútbol en el Play Station con él. Es en el único juego donde no me aplasta inmisericordemente, como sucede en todas las versiones de quake, y otros juegos. Hemos afrontado intensos cotejos con marcadores estrechos. Nos divertimos gritando cuando los goles son inminentes y sufrimos cuando el perro desconecta el cable de los controles (o peor aún, se los come)

Es un perfecto cómplice para revivir en algunos ratos del fin de semana ese niño caprichoso que vive en mí. Para colmo, es bastante parecido a mí físicamente. Es el destino.

Es así, como, para efectos prácticos, ahora tengo un hermano menor.

(Lo que más me agrada es hacerlo poner rojo en sitios públicos... Es tan introvertido este jovencito. ¡No en vano ese Cocker Spaniel tiene trastorno de personalidad, Ja!)

El sastre liberal

2006-07-19T14:39:00.000-05:00

Una de los pocos liberales mayores de 50 años que conozco

Vidal es un hombre amable, de maneras muy cuidadas y que hace gala de una gentileza impactante. Es delgado, de buena estatura y tiene ya bastantes canas. Es sastre. Un artista, a mi parecer. Disfruta mucho de hacer cosas innovadoras, de seguir las ideas de sus clientes, hasta el punto donde su experiencia es necesaria. De plantear sus ideas con una humildad que termina siendo contundencia.

Conoce de paños y los acaricia. Los retuerce para saber que tanto se arrugan. Distingue las calidades al instante, y sabe dar consejos sin ser impositivo. Tiene un ritmo vital muy particular.

Está perdiendo progresivamente la audición. Debe comprar unos audífonos que cuestan bastante y por eso está más juicioso que nunca. Trabajando con entrega y gusto.

Luego de recorrer varios almacenes del centro de Bogotá (donde él como buen sastre, tiene precios especiales) hemos tomado unas buenas decisiones (no lo dudo) al respecto de los materiales adecuados para la ropa que gentilmente nos va a confeccionar a mi tía y a mi.

Cuando llega el momento de almorzar (luego de acompañarnos pacientemente más de dos horas de rechazos de paños) nos sentamos a charlar despreocupadamente en el pequeño restaurante a donde ya hemos ido en el pasado. Ha llegado el momento de la tertulia, donde el sastre le sede el lugar al pensador liberal.

¿Don Raúl, como le parece la situación del país? Es la pregunta que desencadena un diálogo ameno, interesante y profundo que nos lleva al altísimo costo del agua, al despilfarro en las fuerzas militares, a la falta de oportunidades para los campesinos, a la pereza que las personas están poniendo frente al trabajo.

Hablamos de la bomba social y de nuestra insatisfacción con el gobierno actual. De nuestro temor frente a la reelección... Mi tía es gobiernista, y con su tierna sonrisa ha dejado claro que piensa que el régimen actual es el adecuado para sacar adelante al país. Vidal, con su gran diplomacia, hace una maroma para evitar una discusión sin rumbo, y de repente todos estamos de acuerdo en lo básico: No queremos que la pobreza siga creciendo y que el campo se siga debilitando.

De este agradable paseo por el centro de Bogotá, me ha quedado algo más que paños de muy buena calidad. Me han quedado inquietudes y palabras sabias de un liberal de varias décadas...

Mi tía, siempre tan tierna, sigue defendiendo al gobierno. Nos gusta charlar del tema, porque ella es muy respetuosa y tolerante. Es una pena que no todos los gobiernistas tengan esa hermosa capacidad de mi tía...

(Y así esta octogenaria tía liberal, vuelve en un taxi a casa, con su sobrino veinteañero hablando de paños, mientras el maravilloso liberal vuelve a su taller y a sus agujas)

Caminata

2006-07-19T14:37:00.001-05:00

Un poco de sinestesia aplicada al texto

El color de los carros se está distorsionando y me huele a nuevo. Atravieso las avenidas sintiendo en mis bellos la velocidad de cada motocicleta y la relajación de cada "bici".

Vago por las aceras tratando de adivinar a que huelen las flores con solo verlas, pues mi olfato gracias a la rinitis está muy estropeado. Y me invento un olor para los colores azules, y un sonido para el perfume de las rosas.

Observo la gente que viene y va. La hierba que crece inocente entre las aceras deterioradas, las ramas de los árboles del parque que simulan ser decenas de dedos de una mano extraña.

El juego de fútbol de unos niños me roba la atención mientras disfruto de una Smirnooff Ice. Admiro la entrega que hay detrás de ese balón, pero me hastío de los sonidos de este parque.

Siento el viento en mi rostro, y observo uno que otro papel en el piso, las decenas de modelos de carros que terminan siendo lo mismo, las luces de los semáforos, los postes con su red telefónica aérea que están en todas partes. El cielo que poco a poco está borrando los cerros tutelares de Bogotá aprovechándose de las nubes.

Las señales de "Pare" me gustan por que me obligan a observar, y a no pasar indiferente. (Algún conductor quiso echarme su carro encima anteayer y yo estaba aterrado. Pero, hoy me siento tan infinito que se que no podrán matarme)

Esta ruta fría, me ha llevado al estadio El Campín. Como se ven de solitarias estas esquinas en este viernes en la tarde. ¡Pero claro! las personas están en los bares y las tiendas, charlando con sus amigos y arrebatándole a la vida una sonrisa bañada en aguardiente. ¡Como deseo una noche de estas liberarme de mi sempiterna consciencia y volar hacia donde la distorsión de los sentidos me llame!

Y la llamo a "Ella" y "Ella" me responde. Y su voz se mezcla con el olor a viernes, con el día frío y con los ecos perdidos. Y la extraño. ¡Cielos!.

Marujita

2006-07-19T14:37:00.000-05:00

El alma de Popayán...

Cuenta las historias de los banquetes, de los hoteles, de los bailes a la orilla del mar.

De las niñas de sociedad, de los jóvenes que las cortejaban, de los chismes de la época, de los prestantes apellidos.

Cuenta las historias de "dandies", de costureros, de juegos de cartas, de salones de te.

Habla de reuniones sagradas, de jueves por la tarde, de esposas de doctores, de mujeres elegantes.

Tiene una casa magnífica, repleta de maravillosos muebles antiguos, de cortinas en telas importadas, de adornos de varios sitios del mundo.

Tiene un rosario inmenso, una cama enorme, una colección de ángeles comprados en varios sitios del mundo.

Y tiene trajes finísimos, con bordados espléndidos, abrigos hermosos, con sombreros de colores y perfumes impactantes.

Tiene como setenta años de buenas costumbres, de hábitos impecables en la mesa, de flores de todos los colores, de tapetes de las más altas calidades...

Y un corazón grande, dispuesto a compartir lo que puede dar al mundo, su riqueza espiritual y su ternura.

Hoy, después de la opulencia y la vida hotelera, quedan solo los recuerdos y la inmensidad de su espíritu. Y claro, las cientas de amigas de verdad que la llaman a diario de todas partes del mundo a reiterarle su aprecio.

Hoy está sola. No tuvo hijos. Pero todo el cariño de abuelita que tiene para dar, lo ha dejado en el corazón de cada uno de los estudiantes que hemos alquilado cuartos en su hermosa casa. Es su forma de vencer la soledad.

Marujita... Marujita... (Me recibió en su casa cuando estaba más solo que la una, y con su ternura me ayudó a levantarme)

¡Gracias!

Numerología 2

2006-07-19T14:36:00.001-05:00

Mi prima Paola quiere ser Ingeniera Forestal

Hay personas impactantes. Mi prima Paola es una de ellas. Fuerte, valiente, independiente y responsable, esta chica de 22 años sabe en verdad lo que quiere de si misma.

Actualmente estudia Ciencias Sociales pero se quiere cambiar a Ingeniería Forestal (Si, la misma profesión de mi fallecido padre).

Así que, como de números se trata (necesita reforzar sus conocimientos en matemáticas, pues en biología está bien) pues ahí estoy yo. El eterno aficionado a enseñar, una de mis ideas favoritas para la tarde de un sábado es enseñar álgebra, aritmética o alguna de estas cosas. Me hace sentir vivo y útil.

El fin de semana pasado fue intenso. Desde factorización hasta bases de trigonometría, tuvimos una sesión de trabajo bastante intensa después de la cual ambos quedamos extenuados. Lo que me parece increíble es el ritmo y facilidad de aprendizaje de Paola. Como capta de rápido los conceptos. Cómo le gusta probar y equivocarse. Escribir y borrar. Hacer.
Sin temor alguno.

Yo, por mi parte, acostumbrado al difícil ritmo de primo adolescente, pues estoy feliz. Veo el excelente progreso de mi alumna con profunda emoción. Con muchas expectativas de verla hecha toda una Ingeniera, que eso es lo que sueña.

Como son de diferentes las cosas cuando uno mismo quiere aprender. No porque nadie lo obligue, si no por el deseo de progresar. Por la motivación propia. Por los sueños.

Ese son el tipo de actitudes que el sistema educativo debería generar en las personas. Pero como no sucede, pues las personas tienen que lograrlo por si mismas.

Si, Paola. ¡Esa es la actitud!

Numerología 1

2006-07-19T14:36:00.000-05:00

Las matemáticas y mi primito Leonardo

Hay cosas que nunca podré comprender: Una de ellas es ¿Por qué el sistema educativo es tan impersonal? Me explico.

Tengo un primito de 14 años que ama los animales, ama la biología y quiere ser veterinario.

(Además de eso, cuenta con algunas particularidades, como que es adicto a los videojuegos, especialmente a Final Fantasy)

El año pasado, en desarrollo de su Octavo año escolar, empezó a estudiar álgebra. No se le facilita ni le gusta. Es la verdad. Pero tenía que pasar el año. Así que invertí con él (amo las matemáticas y la pedagogía) fines de semana enteros para que mejorara y lograra un nivel aceptable. Y lo estábamos logrando.

Pero apareció el sistema educativo: En su examen hizo los ejercicios bastante bien, pero cometió pequeños errores al final. Así que de nuevo sacó malas notas. Sabía más, pero esto no se veía reflejado en los resultados. A la profesora, que muy seguramente no miró el proceso de los ejercicios, le dio lo mismo que mi joven alumno (odia que le diga alumno porque dice que significa "sin luz" en latín, tal vez es cierto) hubiera progresado y estuviera dedicándole tiempo a la materia en vez de dedicarse a los perros o al playstation.

Conclusión: La profesora no se dio cuenta de todo lo que pasó, del esfuerzo, del sacrificio... y se limitó a calificarle igual que cuando no tenía idea de lo que estaba haciendo. Así, mi alumno pensó que había perdido su tiempo y se desmotivó totalmente.

Cuando el año escolar se acabó, la profesora les dejó un taller, que lógicamente le ayudé a hacer (¿le hice?) a mi primito. Con base en ese taller, que él prácticamente no entendió, ella decidió que valía la pena pasarlo al año siguiente.

Mi primo detesta cada vez las matemáticas. Nadie ha entendido que a él deberían potenciarlo en su facilidad para la biología y generar espacios para que niños como él se inspiren en lo que realmente les apasiona. Por mi parte, le regalé un libro de zoología que me parece le ha gustado mucho. Es mi forma de decir: No quiero robarte tus fines de semana enseñándote algo que odias. Sólo quería ayudarte. Ahora, sólo quiero que seas feliz...

Este año será la misma historia. Va muy atrasado en matemáticas (ya terminó Final Fantasy dos veces). Y yo no puedo sacarme de la mente que cuando él estaba aprendiendo una profesora tonta, ni siquiera se dio cuenta. No lo reconoció para darle ánimos. Para luego regalarle la materia a cambio de nada, haciéndole un daño infinito...

Pero yo se que él será un gran biólogo o veterinario. Y pronto olvidará la forma como un sistema educativo, quiso volver serrucho a un martillo.

¿Es tan difícil reconocer la pasión en un ser humano? ¿Cuantos otros niños tendrán que pasar por esto?

Poesía 8

2006-07-19T14:35:00.000-05:00

"La guerra es muy mala escuela, no importa el disfraz que viste" Jorge Drexler (Cantante Uruguayo)

La esperanza quiere salir de entre la pólvora. Está mutilada, pero no muerta. Y tiene un adorno de tela blanca entre sus heridas. Una oración en sus labios.

En cada teja que protege a un huérfano, hay una esquirla de fe de los que ya partieron. En cada rayo de luz que se filtra por los sótanos, hay un eco irracional de las memorias agonizantes.

En ese sombrero que un arbusto defiende, duermen viejas historias. Porque hay páginas que no tienen sudor ni risas, cada ruana en un pueblo fantasma es un grito clamando por las raíces que aún no están muertas.

(Las paredes caídas son mi piel, y los ríos hechos cementerios son mi sangre)

También en el silencio que nace del terror, duerme acurrucada e inmortal, la humanidad. Con su tiple y sus versos.

¡Ah, captúrame ese beso de un abuelo que vaga sobre las minas, porque necesito seguir el camino!

(Creo que he visto una luz al otro lado del río) Jorge Drexler

Estado fallido

2006-07-19T14:32:00.000-05:00

Algunas reflexiones sobre la situación de Colombia

La pobreza ha llegado a niveles alarmantes, mientras el gobierno no tiene más remedio que invertir en armas para defenderse y cumplir su agenda de lucha contra la guerra. Además de hambre, hay analfabetismo, e insalubridad. Los extremos sociales conviven de manera aberrante en sitios como Cartagena, donde una fracción ínfima de la población es multimillonaria, mientras la gran mayoría vive en la miseria, y le roba tierra al mar, haciendo sus viviendas rellenando manglares.

En Bogotá, muchos vivimos bien, haciéndonos los locos con la tragedia social que no está a más de 50 calles en cualquier dirección. Ni que decir de como ignoramos al resto del país. Sin embargo, yo, que nací en uno de los departamentos más pobres de la nación y que hice mi carrera en otro departamento con situación social difícil, no puedo ignorar lo que sucede. No puedo evitar que me duela en cada letra que escribo el rostro de la gente que trata de regalar a sus hijos en la carretera entre Pasto y Popayán, sólo para garantizar que los pequeños no pasarán hambre en futuro. No puedo evitar que me duelan las manos que se extienden en la carretera pidiendo monedas para poder comer.

En las calles, los mendigos me duelen. Los que piden para comer, y los que están esclavizados por traficantes de mendigos que los tienen casi secuestrados. Los niños que piden limosna y que según el "acuerdo social" no deben recibirla para que no se malacostumbren. Los que venden dulces en los buses, quien sabe si para sobrevivir ellos, o para enriquecer a algún truhán.

(A veces, tú les ofreces comida y no la aceptan, pues sus jefes les exigen dinero)

La prensa se ocupa de la catástrofe, muchas veces llegando a extremos amarillistas. Algunos días evaden el tema, pero todos sabemos que el hambre sigue allí. Así no se vea.

En el "aristocrático" parque de la 93, símbolo del poder económico y social de la ciudad, se preocupan por otros "graves problemas". Muchos sitios exclusivos se concentran en evitar que gente que no sea blanca y esté mal vestida ingrese a su exclusivo mundo. No se si mi color de piel mestizo me de para entrar a algunos sitios. Tal vez mi ropa ayude. Con migo no se han metido. Pero con mucha gente si. En esa "seguridad" gastan dinero que serviría para planes sociales.

Si. Ese es el punto. La misma gente que hoy no se sonroja al decir que la única salida es la guerra, las mismas familias que han gobernado el país por años, son las responsables de la bomba social sobre la que estamos parados. Ellos se encargaron de que la gente no tuviera salud ni educación. Y les pedían paz a cambio. Muchos no aceptaron.

Y esos muchos se fueron a la selva, y el odio (y resentimiento) que llevaban en sus entrañas se convirtió en monstruosidades. En secuestros. En narcotráfico. En crímenes ecológicos para sembrar coca. El odio y la falta de educación los malignizó.

La clase dirigente dice que hay que ganar la guerra. Hay que exterminar al enemigo. ¿Y los huérfanos? ¿Y los nuevos pobres? ¿También los van a matar? ¿Que hicieron los gobernantes por evitar que el odio tornara en monstruos a estos hombres que vagan por las selvas como espíritus del mal?

Quieren mandar a los jóvenes pobres a la guerra y lo están haciendo. Para que soldaditos rasos se maten con guerrilleritos rasos y paramilitarcitos rasos. Mientras los grandes jefes, los más monstruos de todos, gozan de las riquezas que acumulan en esta guerra que todos defienden con total convicción.

La guerra nunca fue la salida. Solo estamos generando más odio. Más allá de Uribe, más allá de las guerras de los abuelos y de los bisabuelos... ¿alguien en serio cree que acabar con la violencia es posible mientras unos se toman un whisky con lo que otros pasan un mes de su vida? ¿Acaso lo que la clase dirigente quiere es vivir en paz mientras los pobres se siguen muriendo de hambre?

Las personas de buenos sentimientos detestamos el terrorismo y la guerra. Casi tanto como al genocidio generado por la desmedida corrupción de las clases dirigentes.

Con niños traumatizados no se construye futuro. Y fumigando parques nacionales no se asegura un mundo mejor. Más allá de la mano dura del actual gobierno, y de la desmedida maldad de una guerrilla y de unos paramilitares enloquecidos y sangrientos ¿Dónde están las soluciones de fondo? ¿Alguien piensa en eso?

Poesía 7

2006-05-26T17:09:00.000-05:00

Esta piel es mi hogar. Pero ya he cambiado de hogar. Y este discurso es mi manta. Y destruyo todas mis mantas. Por eso cambio mi cuello por una escalera en noches como esta. Por eso torno mis ojos en pozos.

Estas manos tienen sus ideas. Y son dueñas de algunas metáforas. Pero he vendido metáforas. Esta piel es mi mundo. Pero creo en otros mundos.

Esta imagen es mi brújula. Pero no es más que un reflejo en el que no confío. En cada bello muere un trozo de alma. Y en cada pie nace una cadena que me ata a esta carrera. Estos pies son mis principios. Pero he cambiado de principios.

Estas uñas son mi asidero. Pero más de una vez me he soltado. Las huellas son mi historia. Pero la historia depende del que la cuenta. Lo pensado a veces no se ve en las marcas sobre la tierra.

Estos labios son mi puerta. Pero he cerrado puertas antes de conocer los secretos que ocultan. Esta carne es mi presencia. Pero muchas presencias se desvanecieron ya, como para apegarme a ella. Sin embargo, es lo que tengo.

Los cuentos de mi hermano

2006-05-26T17:07:00.001-05:00

Mi primera inspiración literaria.

Cuando mi hermano partió a estudiar a la universidad en el año de 1986, yo tenía 5 años y medio. Su ausencia fue algo muy difícil de asumir. Pero sus cartas ayudaron mucho.

Sus cartas hablaban de detectives, de científicos villanos, de loros piratas, de planetas con dos soles, de atardeceres espectaculares reflejados en un mar dorado, de seres maravillosos que habitaban mundos inimaginables y que adelantaban empresas inmensas en universos lejanos a sus hogares...

Cuando venía de vacaciones, se valía de mis juguetes para montar impresionantes funciones circenses que me hacían feliz. Fabricaba trapecios, mayas e implementos semejantes para los personajes que salían de su imaginación infinita...

¿Como olvidar tantas tardes tratando de hacer cartas que pudieran estar a la altura de esas historietas maravillosas que me enviaba cada mes sin falla? Lo intentaba con colores y no lo lograba. Lo intentaba con temperas y plumones. Y tampoco. Era siempre un reto estar a la altura del universo que tenía al frente.

Con el tiempo, fui entendiendo que no poseía la maravillosa capacidad plástica de mi hermano, pero sin duda, todo ese esmero que el puso en motivarme, fue la semilla para mi interés marcado en el arte y la comunicación.

Años después cuando empecé a jugar a hacer poesía, a eso de los 16 años, muchos de los versos que escribía tenían el color de las cartas de mi hermano y la intensidad de sus historietas. Y la calidez de sus circos a escala.

Una de las cosas que más recuerdo era su gusto por los carritos de colección Majorette. Solía organizar carreras, "rallies", lo que fuera, con tal de entretenerme. Con tal de generar en mi, ideas nuevas. Siempre The Beatles estaban de fondo. Esa era la sal del momento.

Años después empecé a seguir su ruta a través de los libros que iba dejando en casa. Sthephen Hawkings y su Historia del Tiempo, La Nueva Historia de Adán y Eva de Gunter Gräs (¿Cómo no hacerse preguntas después de este libro?), tantos libros del gran Isaac Asimov... Tantos recortes de prensa de la sección científica de El Colombiano de Medellín, que aún sigo encontrando en sus cajas, en sus cajones.

Los libros-historieta de La Historia del Hombre que el me presentó y que devoré hasta el final, y las revistas de Jack Cousteau que aún veo de reojo y que sólo observo de manera superficial, son sus huellas más descriptivas: El científico-historiador está allí. Yo por supuesto me quedo más con su faceta humanística que con la científico- técnica (que no me cabe en la cabeza)

A veces, mientras estudiaba aritmética, me quedaba mirando el modelo de barco a escala que había armado y dejado en su repisa. Luego, cuando estaba viendo trigonometría, me cambié a observar el barco pesquero a escala, que hizo en cartón recordando uno en el que había hecho un curso para capitán de barco...

Y hoy, en la distancia, mientras leo un libro de Carl Sagan que tomé de una de sus cajas, lo siento en mi alma.

Ropa

2006-05-26T17:07:00.000-05:00

Terminando una época

Mis primas Sara y Paola están dispuestas a transformar mi ropero, y han afilado su ya de por si cortante criterio con respecto a las prendas.

Hay una camisa rosada que me encanta. Me la regalaron mis tías maternas pues saben como me gustan esos colores. Pero analizándola en detalle, ven que me queda grande (¡y yo que vivía tan contento porque no me ahorcaba!). Además no me combina con ninguna corbata (yo me la ponía con la roja, la rosada, etc.). Eliminada.

Hay una polo verde y blanca con rayas azules. Es el último regalo que me hizo mi papá. La conservo pero no me la pongo muy seguido... Pero ellas dicen que me queda muy pequeña, que se nota que es muy vieja, que el cuello está deteriorado... Eliminada.

Observan la camisa verde fosforescente que casi no uso, y que también me regalaron mis ultra conservadoras tías maternas (como me siguen la corriente con los colores ácidos). Pero ellas dicen que ese verde se ve aterrador en Bogotá. Que cada vez que me la ponga voy a torturar al que tenga resaca... Eliminada.

Se ocupan ahora de mi buzo negro... Que está muy ancho, que ese cuello tortuga anchado se ve terrible.... Que esas mangas... (Y yo que me sentía tan bien vestido, ¡increíble!) Claro: Eliminado.

(Hemos ido de compras en la tarde y ahora tengo una ropa muy chévere que mi prima Sara me ha ayudado a escoger. Es que eso de vestirse bien para mi es un tema desconocido. Pero me ha gustado lo que veo en el espejo, así que les creo cuando eliminan mi ropa vieja)

Se va mi viejo jean azul una talla mayor que la mía, que siempre logré acomodarme de alguna manera. Lo acompañan mis viejas pantalonetas en un material que según mis asesoras no se usa hace una década. Mi chaqueta china que compré hace un año me queda corta de manga (¡Soy víctima de la invasión China!) así que a alguien le quedará mejor
(¡Raulito, ni que no tuviera ropa!).

Hay bastantes cosas en buen estado. Aquí en Colombia hay mucha gente que a veces no tiene para vestirse adecuadamente. Mi tía, siempre tan piadosa, ya está pensando en los mendigos que van a la parroquia, y lo contentos que se van a sentir con esa ropa que el par de "verdugos fashion" han dado de baja de mi closet. Ella siempre está pensando en los demás...

Quieren arrebatarme mi gorra del Atlético Nacional... ¡imposible! De aquí se puede ir todo menos esa gorra verde. Veeeeeeerde. Luego de una intensa defensa, mi gorra se ha salvado de que la separen de mí. Y saber que casi no la uso... Pero es mi gorra de Nacional y me la regalaron dos primitos de 9 y 7 años. Es algo que no podré regalar nunca...

Ahora mi closet es diferente. 7 años de ropa pasada de moda se han ido para siempre. Llevan en sus fibras historias, recuerdos de personas queridas, decepciones de regalos que no llegaron, y la evidencia de un total desinterés por la moda por parte de su propietario...

Es chévere tener quien lo asesore a uno sin contemplaciones. Y quien lo apoye a uno en temas que no domina... Este rato saliendo de ropa vieja ha sido bastante intenso. Ya son las 11:30 PM de este especial sábado y es hora de dormir.

Espero que uno que otro recuerdo triste, se vaya con mis medias blancas...

Amiiigo

2006-05-26T17:03:00.000-05:00

"porque siempre estarán en mi, esos buenos momentos que pasamos sin saber..." Enanitos Verdes.

Creo que era el año 1992. Era nuevo en el colegio Javeriano y estaba bastante asustado. En un colegio con más de mil personas no es muy fácil hacer amigos. Tenía miedo de hablar con la gente. La mayoría de mis compañeros debían tener al rededor de catorce años. Yo tenía once y medio.

En los recreos solía vagar solitario por los viejos pasillos del vetusto colegio. Miraba mosaicos de alumnos graduados, veía oficinas, salones, y mucha, mucha gente...

Entonces conocí a mi amigo. Mi hermano del alma. A una de las personas que más me ha comprendido y tolerado en mis 24 años. (También el que más se ha burlado sutilmente de mi, claro)

Alto y flaco, me vio solo jugando con un yoyo, y quiso acompañarme un rato, charlar conmigo, saber de este "ser extraño" que ahora estaba en el colegio donde el había estudiado toda su vida. Enseñarme algunos trucos con el yoyo. En medio del bullicio y el afán provocado por la campana, nos despedimos y no volvimos a charlar por meses.

Cuando pasé a noveno grado (mi segundo año en el javeriano) a través de un amigo en común (uno de los pocos que había logrado hacer, en mi muy odiada clase de VolleyBall) volví a tener cercanía con este personaje, que hasta ese día sólo referenciaba como "El del yoyo".

Algunas de sus características: Le encantaba jugar baloncesto, le gustaba la biología, nunca hacía las tareas, solía ir al colegio en sudadera (aún los días que no "se debía"), siempre llegaba tarde (a veces se quedaba afuera del colegio, a veces lograba a entrar cuando la puerta estaba ya casi asegurada, y en otras ocasiones, haciendo uso de sus buenas relaciones públicas, entraba tarde con la complicidad de la portera)

En los recreos siempre estaba jugando baloncesto. Con el tiempo, yo me volví igual (en intensidad, no en calidad) y se fue formando espontáneamente un agradable grupo de amigos bastante unidos, que terminó de adoptarme como integrante del Colegio Javeriano.

Cada día él y yo nos volvimos más amigos. Cada vez nos entendíamos más bromeando. Y cada vez hacíamos más bromas "propietarias" con otro par de amigos. Empecé a entender el humor cómo una forma de arte, como un lenguaje novedoso. Como una técnica de relajación. En últimas como un contacto con la vida misma...

Fueron tres años de bromas. Unas de más grueso calibre que otras. Siempre con juegos de palabras eternos que disfrutábamos al máximo.

Luego se terminó el colegio, y yo me fui a estudiar a Popayán. El por su parte se quedó en Pasto solucionando algunos asuntos personales. Así pasaron seis meses, hasta que él también ingresó a la Universidad (pública) del Cauca. El entró a estudiar Medicina. Yo, para esas alturas, ya llevaba un semestre de electrónica.

Con su llegada a Popayán, me pasaron varias cosas chéveres. El apoyo de un amigo lejos de casa es definitivo. Además a través de el conocí a otro de mis grandes amigos (del que he hablado algunas veces y de seguro volveré a hablar. El del episodio de El Morro)

Allí, lejos de Pasto, nuestra amistad se fortaleció durante seis años, donde nos apoyamos en momentos difíciles. Lo vi enamorarse tremendamente y sufrir varias veces por eso. Y también lo vi muy feliz. El también me apoyó cuando cometí errores graves que me hicieron perder (por un tiempo a algunas y otras definitivamente) a personas que quería. El siempre creyó en mí.

Un melómano consumado, mi amigo es la persona que conozco que más sabe de música. Tiene tantos Cassettes (si, somos de la generación del Cassette, pues no creíamos mucho en el acetato y en esa época el CD no era tan popular) con música de los noventa que simplemente me impacta. Ahora, tiene mucha música en MP3 y minidisc. Es todo un coleccionista.

Hace un par de años me fui de Popayán. Vine a Bogotá a trabajar. El lleva también un par de años trabajando (como médico) en varios pueblos del sur occidente colombiano. Estamos bastante lejos geográficamente. Pero él, aquel obsesivo que no puede evitar tender la cama a diario de manera de manera impecable, y ordenarlo todo por orden alfabético, es uno de mis mejores amigos. Mi Viejo amigo.

(Cuando nos vemos yo le digo Hola Amiiiiiigo (recordando a un amiguito de 4 años de edad que nos saludaba así) y él, igual que otro de mis grandes amigos, me saluda diciendo Hoooooola Rshaulito, en un acento muy ridículo, que sin embargo, me pone muy feliz)

Metal

2006-05-26T16:59:00.001-05:00

Noches de ropa negra y guitarras rápidas

Recién llegado a Bogotá, no tenía mucha gente con quien hablar. Ni con quien salir a dar una vuelta. A veces el tiempo pasaba tan despacio que la imposibilidad de establecer comunicación con otras personas se me estaba volviendo un lío.

Entonces fui a dar varias veces al mundo metalero, gracias a la amable invitación de una querida prima.

Al principio, el ambiente se me antojaba hostil. Todo ese montón de muchachitos con el pelo largo, vestidos de negro, flacos, tomando cerveza en cantidades industriales, acompañados de chicas con las uñas y los labios pintados de negro... me hacían sentir como fuera de sitio...

De repente sonaba la música y todos empezaban a cabecear sincronizadamente, sacudiendo sus cabelleras mientras las manos simulaban estar tocando guitarras eléctricas. (Así descubrí que hasta para cabecear se necesita ritmo)

Los bares de Metal suelen ser sitios oscuros. Aquí en Colombia, consumen mucha Cerveza Costeña (pues es la más abundante), fuman mucho, y se la pasan de trasgresión en trasgresión.

Lo que en un principio me pareció hostil, luego me empezó a agradar progresivamente. Creo que empecé a disfrutar más de esta música cuando me fijé más en sus detalles y en el grado de la dificultad que tiene su interpretación. La oscuridad, después de dos cervezas, es lo de menos.

Por otro lado, hay varios valores de los metaleros que me agradan: Su libre-pensamiento, su vanguardismo, su escepticismo, su solidaridad y su diversidad interna. (Desde heavy metal como el de Guns´n Roses hasta cosas más pesadas como el "Brutal Death" (ese genero si no me gustó mucho, sinceramente).

La gran mayoría de los chicos y chicas que uno encuentra en esos sitios tienen entre 15 y 19 años. Luego, al parecer, empieza una desbandada. Tal vez por la sociedad que estigmatiza su "look" y los transforma.

No soy metalero, pero aprendí a disfrutar de un ambiente que no conocía y de una etapa de la vida que no viví a plenitud. Aprendí a compartir con ellos sus inquietudes existenciales, sus momentos poéticos y su particular forma de ver el mundo.

Otra lección para el camino: Conocer subculturas diferentes a la propia abre la mente, mata prejuicios y tiende puentes.

Posdata: Ir a un concierto de metaleros con jean azul y un busito rojo, parece no ser una buena idea. Mi prima se burlaba mucho de mi cuando hacía eso. Igual, en medio de ese mar de prendas negras, ser diferente también tiene sus ventajas... Ja ja!

Poesía 6

2006-05-26T16:40:00.000-05:00

El sol va entregando su enseñanza por el asfalto, y hay aprendices precoces en su ruta.

Una voz monótona y viajera se oye lejana desde mi esquina, pero es música.

El vacío que deja la velocidad a su paso, es el hogar que puedo ofrecerle a mis amigos. Y los cielos color vainilla son mi manto.

Hoy me saldré de mí para observarme con el mismo rigor con que me baño de luna. Solo que seré un poco permisivo en memoria de mis llantos. Y de mi ausencia de metáforas.

(Todas las tensiones que recogí en el alba están regadas por la ruta, las huellas de mis visiones se confunden con las de mis pasos)

(Mis pies se doblaron por el peso de tus lágrimas sobre mi espalda y mis manos se rompieron para unirse a sus obras. Por eso ella me duele en cada región del paisaje y en todas las quemaduras de mi piel)

La brisa de la noche me acuchilla. Y tú con ella.

Una tarde en Salitre Plaza

2006-05-26T16:25:00.002-05:00

Un rato familiar inolvidable...Los Alayón Guevara han sido como mi familia aquí en Bogotá. Son unos primos a los que quiero mucho y con los que paso momentos bastante divertidos, pues son bastante particulares...El sábado en la tarde estuvimos en un centro comercial, y lo pasamos muy bien... Mirando ropa, probando unos ricos platillos árabes y burlándonos de "La Guerra de los Mundos" (¡En verdad que nunca se usó tanta tecnología al servicio de tan pobre libreto!).Lo mejor fue ver a mi prima Sara, saltando y gritando cada vez que volaba un vehículo y los efectos de sonido lo hacían sentir a uno metido en la escena... Creo que las personas de la fila de atrás estaban algo impacientes, pero yo, no paraba de mirarla, primero aterrada y luego burlándose de si misma (¡por eso la admito tanto!)La misión central: comprar camisas y corbatas para los disfraces de persona seria que suelo usar en los días laborales. El verdadero motivo: Salir de la rutina y hacerles una atención a mis primos, que pronto partirán del edificio en que vivimos actualmente. Yo me quedaré, así que los voy a extrañar mucho (no se van tan lejos, pero, ya saben, no es lo mismo cuando uno comparte el día a día y puede subir en Pijama a compartir con la familia, que cuando toca asearse y buscar transporte)Fue un día chévere, en el que cómo de costumbre mi primo César (un año menor que yo) y mi prima Zulma (que tiene 18 años) no pararon de pelear como corresponde a dos buenos hermanos, alternando ataques sutiles y frontales que me causaron varios accesos de risa...Mi prima Sara Milena (hija) y su esposo (que tiene un look al estilo Jesucristo, con pelo largo, barba y bigote) fueron de romance eterno por los pasillos del centro comercial. Como me agrada la felicidad de los enamorados...(Mientras las chicas observan ropa para ellas, los hombres nos aburrimos un poco. En cambio cuando rostros buscamos ropa para nosotros, pues allí están las chicas, aconsejando, vetando y hasta escogiendo... "¡Que corbata más horrible!" "¡Pero Raúlito, mijo (mi hijo) por Dios!" "¡Esta te la tienes que llevar! "!Esta es indispensable en cualquier closet!" " ¡Ese buzo que tienes puesto, sinceramente...!")Nos gastamos tanto tiempo dando vueltas al Centro Comercial que no compramos las boletas de Cine a tiempo. Así que debimos esperar por una función posterior...Entre risas, amistad, y familiaridad, se fue el sábado... Sin darme cuenta embolaté un importante documento de identificación. Normalmente me pondría tenso. Pero pasé un día tan feliz, que he optado por pensar que es un mensaje del destino, acerca de algunos cambios que debo dar a mí vida.

Leyendas

2006-04-25T11:33:00.000-05:00

Mira aquel hombre que siempre pide monedas para volver a casa. Siempre está borracho. Siempre es amable, cortés y respetuoso. Siempre dice la misma mentira. Y cada noche le vuelves a dar la moneda...

Mira la discusión de sordomudos del instituto de la esquina. Siente en cada movimiento veloz de esas manos estupendas la emoción del momento. Vive la intensidad de ser el espía de una conversación sin sonido...

Escucha la conversación que te plantea el indigente bueno. Quiere ganarse la limosna haciéndote reír. Está andrajoso y sucio, pero su alma está intacta. Sólo quiere un poco de complicidad de un sujeto de corbata. Una prueba de un mundo diferente...

Siente la alegría en la actitud de la chica de la tienda de teléfonos celulares. No está pensando en su vitrina ni en le dinero. Ni siquiera está pensando en el cliente. Su mirada de seis de la tarde está vagando por el infinito de la ciudad buscando su respuesta de carne y hueso...

Percibe el placer de las parejas que entran a los moteles. Borrachas de amor y deseo. Ávidas de pasión. Sin ningún interés por el camino ni los tropiezos... con todo el universo concentrado en sus entrañas...

Vive la fe de la mujer que reparte folletos religiosos. En su mirada se ve el paraíso terrenal. El manantial y la pradera están en su tacto. Hay una carga eléctrica en este pequeño pasquín que habla de Jehová.

Entra por el callejón oscuro donde hay bares y música de nostalgia y desengaño... Mira en el brillo de la botella todas las tristezas condensadas. Siente en el lamento de la guitarra toda la soledad imaginable...

Se la sombra que le da un beso a la anciana que está solitaria recogiendo basura en esta ruta de fantasmas que aunque parezca increíble todavía se aferran a la realidad. (¡Como admiro a ese hombre-sombra!)

Estremécete con la botella de bóxer que ese chico lleva aferrada a su cuerpo y que cada cierto tiempo acerca a su nariz para calmar el hambre. Y recuerda a aquel hombre que se metió a las alcantarillas a rescatarlos del infierno, y que trata de mantener su obra vendiendo galletitas en las oficinas...

Sufre con el drogadicto al que anteayer le diste una moneda, y que hoy te grita procacidades por que no le das otra. Y respira alegremente frente al indigente que parte un poco de su comida para alimentar al perrito que valientemente lo acompaña.

Mira la sonrisa de esos jóvenes policías de menos de 20 años que hablan de muchachas mientras esperan pacientemente que lío tendrán que revólver en esta noche infinita. Y que no tienen la certeza de estar vivos en un mañana.

Piensa en lo maravilloso de esta gente que, como diría Oscar Wilde, ve las estrellas aún desde las cloacas. Y en el espectador mudo que hace de cronista casual de estos acontecimientos...

Julio

2006-04-25T11:31:00.001-05:00

En honor a mi tío favorito

Es rojito. Tal vez es el efecto del sol sobre su piel casi blanca (seguro que todos los años de milicia que pasó en la costa caribe colombiana tienen que ver con esto)

Tiene ojos de gato, al igual que casi todos mis tíos. Los de él son como grises (un poco verdosos, realmente). Tiene al rededor de 70 años que parecen 60 cuando sonríe, y que parecen 10 cuando juega con su nieto, arrastrándose por el piso y fingiendo luchas intensas.

Tiene un bigote canoso, y una calvicie adornada con unos divertidos mechones solitarios (y muy centrados) que dan la sensación de un islote de cabello (Al igual que mi papá).

Siempre está bromeando y haciendo reír a la gente que quiere. No es un abuelito muy serio. Es muy descomplicado.

Es conservador, al igual que toda mi familia paterna. A veces se pone una gorra estilo Pablo Neruda. Se viste muy bien, y su esposa, no descuida detalle de su indumentaria.

Cada vez que nos encontramos, y yo hago gala de mi Anti-Uribismo (Oposición al gobierno de turno, que es bastante Conservador) el sonríe y me plantea su firme a favorabilidad frente a las políticas actuales. (En esto tiene que ver su formación militar).

Sin embargo, en ese conservador convencido, amante de las buenas costumbres y de la familia, hay una mente abierta y curiosa que siempre hace preguntas interesantes y agudas.

No nos vemos tan seguido como quisiera, pero dejo testimonio aquí de cuanto lo quiero.

La lluvia

2006-04-25T11:31:00.000-05:00

"No te quedes así mirando la lluvia que pareces loco" dijo jocosamente un amigo...

Ir por las calles y sentir el agua que golpea contra el paraguas, mientras los charcos ya se apoderaron de los zapatos y de la parte más baja de los pantalones. Sentir la humedad en la piel mientras las piernas devoran camino en busca de un "no sequé".

Y vivir el afán de la calle y el vuelo del agua al paso rápido de los automóviles. (Me gusta como la gente (incluyéndome) realiza complicados movimientos con sus sombrillas, tratando de avanzar de manera eficiente entre la multitud)

Oír el sonido de las miles de gotas que golpean a cada instante contra el piso, componiendo una improvisada sinfonía, aparentemente inconexa, pero que algún oído especialmente maleducado, seguro descifrará.

Y encontrar en el inicio de la lluvia espontáneas figuras en el piso, provocadas por la sana rivalidad entre las gotas y los aleros de las casas... Y otras figuras en la ropa de la gente...

¿Como no amar a los que avanzan entre el aguacero, a paso lento, sin importarles ni un poco esta improvisada ducha callejera? ¿Cómo no amar la calma de sus pasos y esa dulce indiferencia de su rostro?

¿Y como no disfrutar de la ingenuidad e inocencia (y un poco de picardía) de los niños que le dan patadas al agua, para bañar a la gente que pasa?

¿Y en una serie de días calcados y que a veces parecen producidos en serie, como nos sentir un poco de libertad, después de la furia de verte bañado por el agua que una buseta levantó de un charco?

Ya está escampando.

Poesía 5

2006-04-25T11:30:00.000-05:00

Esta gota es una tumba y es una cuna. En su interior duermen las caricias de las nubes y las visiones de los montes. Y los colores del arco iris.

De allí se fugaron dos corrientes de viento que persisten en la búsqueda de riscos que esculpir. De allí nacieron terremotos que moldearon la superficie de esta tierra que piso.

De las entrañas de esta gota viene el color de tus labios y el calor de mi pecho. De su humedad nace el dolor que tanto necesitas.

(Sabes que ha aprisionado mundos. Por seguridad de los mares y de las llanuras. Pero crees que sus respuestas son ambiguas y pides que vuelva viento algo que evidentemente es tierra)

Hay un secreto en el cielo, que guarda las figuras que he perdido en mi carrera. Por eso la gota insinúa mucho de lo que busqué en ti y aún no encuentro.

Esta gota es voz y es eco del pasado que aún vive en algún punto, sin ti y sin mí.

Más allá de mis zapatos

2006-04-25T11:28:00.000-05:00

Sobre mi amigo el embolador* y la calle 53...

Son las 13 horas y ya he almorzado en el restaurante del Italiano (Ossobuco y Rabiolis, como cada vez que voy). Debo reclamar unas fotografías a las 14 horas, para reemplazar un documento que he extraviado hace unos cuatro días, así que puedo "quemar" una hora antes de volver al trabajo. Quiero aprovechar este espléndido sol que me viene siguiendo hace varios minutos, así que decido caminar mientras converso a través de mi teléfono celular con una vieja amiga...

Le doy varias vueltas a las mismas 4 manzanas (cuadras) mientras escucho esta voz que tanto estimo. Uno o dos datos vienen y van entre risas e ironías. Luego, es tiempo de colgar, y de nuevo no se que hacer.

De repente me encuentro con el embolador* (persona que aplica betún a los zapatos). Ya varias veces me ha prestado sus buenos servicios, pues para ser muy sincero, odio embetunar los zapatos. Me parece una actividad aburrida e improductiva. Pero charlar con el embolador es otra cosa. Lo que realmente vale, no es el betún ni el brillo, sino su tiempo y su charla, sus historias y sus maduras reflexiones de cincuentón reciente. (¡Él sabe disfrutar de embetunar: Lo admiro por eso también!)

Mientras el habla, y me hace alguna que otra pregunta con mucha calidez, yo lo oigo por ratos. En los otros instantes me dedico a observar el comportamiento de la gente en la calle. Pensando un poco en que escribir en el "blog" (Sucede que desde que esto escribiendo he aguzado mi sensibilidad frente a cosas que antes ignoraba)

Hay personas que van muy seguras de si mismas. Impecables e impactantes. Con su mirada al frente. En algunos momentos las admiro, pero en otros me parecen arrogantes. Me enamoro de algunas, y al ratito las odio. Luego me burlo de mi mismo.

Hay otras que van con las manos en los bolsillos, mirando al piso, como hablando con el cuerpo de los temores de su alma. Me parecen tan sinceras y transparentes. Pero luego los siento tan delicados y creo que necesitan de mi protección. Cuando ya los he perdido de vista, entiendo que tomé la decisión de no ser su hada madrina.

Hay otras que llevan una mirada triste, pero que no se ven vencidos. Van en pie de lucha. Van a morir con "las botas puestas"

Hay otras que llevan las hormonas en la piel. Que se sienten hermosas y buscan hermosura. Que no hablan con tu cerebro sino con tu carne. Que te hacen sentir cosas extrañas. Que ven como un acto de generosidad con el aire, permitirle rozarlas.

Hay otras que transpiran alegría y optimismo. Y una calida invulnerabilidad que le roba al tráfico una mirada de reojo.

Hay otras a las que se les ve una necesidad interna de llamar la atención, de no pasar desapercibidas por el mundo. No son tan distintas de aquellas que buscan transgredir a todo momento. A ratos las amo y a ratos no...

Hay otras, que están muy ocupadas en vender algo, y desaparecen como entes y parecen poseídos por el producto de turno. No parecen en ese instante seres capaces de amar, odiar y sentir. Sólo altavoces biológicos. Yo se que uno puede ser parlante biológico y ser humano al tiempo...

Hay otras que simplemente van. Sin ninguna huella o estela. Sin orgullo ni vergüenza logran transmitir la nada misma. Una de las sensaciones más intensas que me he chocado...

Y así entre portafolios, sombrillas, globos de colores, niños que piden ser cargados, chaquetas inmensas que cubren maletines en espaldas de estudiantes la gente va recorriendo las rutas del distrito capital, como esta calle 53.

Mientras tanto, yo estoy sentado, dejando que el señor embetune los zapatos. Hoy no ha charlado tanto como otras veces, pero su sola presencia y su inaudita calidez humana, me han permitido abrir mi mente a los mensajes de la calle.

Otro día desarrollaremos sus preguntas de literatura y ventas, que yo me esfuerzo por responder a la altura de la calidez de su alma.

Es hora de regresar a la oficina.

Los que ya no están

2006-04-25T11:27:00.000-05:00

"y aunque para las uvas hay algunos nuevos,
A los que ya no están echaremos de menos" (Un año más/Ana Torroja)

El mundo está lleno de sitios y espacios por descubrir. De conversaciones por desarrollar y de momentos por vivir. La vida está llena de expectativas.

Sin embargo, en cada instante, en mi mente, está el rostro de los que se fueron. A veces con alegría, a veces con nostalgia, y no pocas veces con un vacío insoportable que no pueden calmar ni una vieja carta a puño y letra o una foto de la persona querida.

Me ha correspondido vivir en este último par de años una etapa bien especial en mi vida. Compartir con la familia de mi padre, con la cual prácticamente no había tenido contacto en el pasado. De repente me encontré con montones de primos, con varios tíos, con varios bebés que llevan mi misma sangre.

Son personas con las que he ido conociendo la mitad de mis raíces (la otra mitad, la de mi madre, la conozco bien desde hace varios años) cuando menos probable parecía que sucediera: siete años después de la muerte de mi padre.

Es mágico: Me he encontrado con rostros parecidos al de él. Con gestos y formas de caminar que lo evocan a cada momento. Con refranes que hacían parte de su repertorio. Con estilos de vida que me traen a la memoria muchas de las virtudes de mi padre.

Claro, extraño mucho a papá. Siete años después de su muerte, aún sueño con él, aún me despierto llorando por su muerte, aún creo que en cualquier momento me va a llamar para charlar de política, literatura y fútbol. Está ahí cuando juega Brasil (y cuando gana). Está ahí cuando leo una entrevista a Álvaro Mutis o cuando se menciona alguna frase de Álvaro Gómez. Está ahí en cada árbol del que no se el nombre (era ingeniero forestal). En cada oración que resulto repitiendo sin querer...

Y como él, hay varias personas que ya no están en este mundo material y que extraño a menudo. Y que lloro a menudo.

Por eso. aunque voy en búsqueda de la felicidad, se que esos rostros del pasado también son parte del horizonte.

Poesía 4

2006-03-31T17:55:00.000-05:00

Soy esa sombra que queda sobre el mundo después de la tormenta.

Mis huellas son un halo de nostalgia que trasega entre las flores que ya fueron taladas. Por eso, cuando bebo de más, hay un espíritu converso que me cuenta historias que engullo sin mesura.

Las balsas que han aguardado mi llegada, no pasan de ser pequeñas hogueras inquisidoras que buscan a mis palabras. ¿Cuantas veces escapé de los tentáculos que mi tristeza ha extendido simulando caminos?

Ese ruido de fondo que me dicta que estoy vivo, ha logrado opacar cualquier grito desgarrador que pueda romper la hipnosis. Sin embargo... las noches de luces brillantes resucitan en mi mente preguntas sepultadas bajo lugares comunes, que a veces creo propios.

A veces, pesco rostros conocidos de entre las multitudes, sólo por el primario deseo de ver a través de sus ojos. Y cuando una nube apaga luna, el tacto me juega una mala pasada con las palabras perdidas que habitan las calles.

Por eso, mis dedos se desquitan contando leyendas que ni las estelas del camino pueden adivinar.

Fijación verbal

2006-03-31T17:54:00.001-05:00

Existo porque puedo contarlo

Hay algo predominante en mi vida: El lenguaje.

Lo que más me gusta hacer en la vida es conversar, y después de eso, leer y escribir. Es decir: Vivo porque lo puedo contar, cantar, narrar...

Termino de entender los hechos cuando los pongo en mis palabras, por más que los haya visto o vivido antes. Analizo mientras redacto, con mayor claridad que cuando solamente pienso. Es decir, solo logro aprehender un concepto cuando lo verbalizo.

En las conversaciones internas, las de la mente, a pesar de entender y adelantar muchas ideas, normalmente me confundo y me vuelvo difuso. Cuando escribo hablo, todo me es más claro.

Es una fijación verbal. Entiendo mejor lo que escucho que lo que veo. Prefiero párrafos a diagramas. Capto mejor los versos que los gráficos y las fotos (por más que los disfrute)

La dimensión artística del lenguaje es otra cosa que me apasiona. Al igual que un pintor me agrada cuando genera imágenes imposibles en el mundo circundante (es decir, insuplantables por una fotografía), me gusta cuando el lenguaje expresa conceptos o ideas difícilmente asimilables en la realidad cotidiana.

Esa es mi pasión. El lenguaje en sus distintas dimensiones.

Caminos de la facultad

2006-03-31T17:54:00.000-05:00

Memoria del espacio donde me moví varios años: La Facultad de Electrónica en Popayán

Sus pasillos son oscuros, pero más bien amplios. Esta repartida en cuatro pisos (y un palomar con antenas). Tiene varios salones, estos si iluminados. Algunos llegan a ser un horno por la llegada directa de los rayos del sol. Hay varias rutas de escaleras. Comparte su espacio con la Facultad de Ingeniería Civil.

Cuando uno está en los primeros semestres, pasa la mayor parte del tiempo en el primer piso. La entrada principal tiene dos puertas de vidrio más bien grueso, que resultan un consuelo ante los oscuros pasillos.

Cada vez hay más gente como consecuencia de los nuevos programas que se han incluido en las dos facultades que habitan en ese edificio... Cada vez llegan más niños de 15 años (como yo cuando llegué) en lugar de los previsibles jóvenes de 17... Cada vez hay más muchachas, hechas unas duras en la labor de la ingeniería.

Los estudiantes de electrónica circulan con sus "loncheras" (cajas de plástico donde se cargan implementos de laboratorio de electrónica, que parecen portacomidas a primera vista) y con sus laminas para probar circuitos (QT). Los estudiantes de civil van con barras metálicas de colores, que no se muy bien para que sirven... (Creo que tiene que ver con topografía)

En las horas pico, hay tanta gente, que para entrar a clase mucha gente se abre paso de maneras poco amables. Pero todo el mundo se lo toma de buena manera, pues el tumulto no es culpa de ninguna de sus víctimas.

Hay un laboratorio de Hidráulica inmenso, que siempre llama la atención de los visitantes. Los laboratorios de electrónica no son tan vistosos, pero no son menos complejos. (Lo diré yo que casi "me rajo" (colombianismo por "pierdo") todos)

A medida que uno va avanzando en los semestres va subiendo pisos hasta llegar al más alto, dónde además de las decanaturas hay varias oficinas de profesores. Hay una cartelera donde todos los estudiantes se aglomeran para ver las notas de sus exámenes. Es otro espacio difícil de sobrellevar.

Al lado de este edificio está el "parque de ingenierías" que contrario a lo que su nombre sugiere, no es un laboratorio tecnológico ultra-avanzado. Es simplemente un parquecito con árboles, sillas y un montón de estudiantes compartiendo un rato de descanso.

Este parque separa el edificio de ingenierías, del bloque de la facultad de educación donde se dicta la interesantísima carrera "Ingeniería Física" y del instituto de Postgrados en Electrónica (Construcción de un sólo piso) a donde van a parar varios colegas después de haber subido tantos pisos.

En el otro lado del cuadrado parque está la calle, la cual no es fácil de alcanzar gracias a una sofisticada cerca que pusieron hace pocos años.

En medio de este parque hay una aplanadora antigua que carga con la leyenda de una maldición: Quien se tome una foto allí, es expulsado de la facultad por bajo rendimiento (El verbo popular para esta situación es "balancear"). Es justo decir que muchos han sobrevivido...

Yo, mientras estaba en los laboratorios de electrónica, solía mirar un poco hacia el parque, como escapando de alguna manera metafísica de mi realidad inmediata. Y a veces, como una salida desesperada, salía corriendo al balcón a refugiarme del mundo. A mirar atardeceres (el mejor de ellos uno que me presentó la Toña) y a pensar sobre el futuro.

Un sitio donde pasar la noche

2006-03-31T17:53:00.000-05:00

Pero donde hay amistad, nace la esperanza... (*)

Sucedió hace unos 3 años.

Estaba estudiando aún en la Universidad, y me decidí a mudarme con unos amigos a un apartamento. La razón, la casa de familia donde tomaba un cuarto en alquiler (figura bastante común en Popayán) dejó de ser residencia. (Tomé en cuenta la opción de otra casa de familia, pero cuando ya había dado mi palabra, me retracté sólo por acompañar a mis amigos)

Las cosas se complicaron bastante desde muy rápido. La que parecía ser una gran amistad se deterioró rápidamente, y de repente me vi solo, en un sitio hostil, en dificultades económicas, y claro en crisis emocional que pronto se tornó en física.

Tras muchas tensiones, llegó un punto en que estaba con una bronquitis terrible, al borde de un shock nervioso, y condenado a habilitar una materia (además de con dificultades económicas). En estos pocos días, menos de un mes, la vida se me había puesto "patas arriba"...

Así que, un domingo a las 5:30 AM, tomé la decisión de partir. Sin dinero y sin un rumbo para el resto del día (y sin un sitio donde pasar la noche) decidí llamar a uno de mis mejores amigos, quien amablemente me ofreció su camioneta para sacar mis cosas de este "infierno" y a la vez me ofreció su casa para pasar la noche. De cualquier modo yo estaba muy asustado, y no quería abusar de la gentileza de mi amigo.

En un par de horas, y con ayuda de mi amigo, logré empacar todas mis pertenencias y salir de ese sitio, no sin tener un breve encontrón con aquel ex-amigo que ahora se comportaba como un verdugo.

Y salimos. Charlando un poco fueron pasando unas pocas calles de Popayán en aquella camioneta gris-plateada, y me fui relajando un poco. Igual, estaba muy enfermo...

Ya a punto de tomar rumbo a casa de mi amigo, recordé la casa a donde inicialmente me iba a mudar. Paramos un rato allí. La mujer (ya de bastantes años, 70, tal vez) que en el pasado se había molestado por mi incumplimiento, al verme tan enfermo, tan asustado, tan... destruido, no dudo un momento en alquilarme el excelente cuarto que tenía libre. No le importó que llegara de un momento para otro. No dudó de mí, a pesar de que ya antes le había fallado. Fueron para ella suficientes las buenas referencias, que otro buen amigo que vivía allí le dio de mí.

En esa casa, de jardín hermoso, de muebles antiguos, de iluminación privilegiada y ventilación inigualable, pasé mi último año en Popayán.

Tardé un mes en levantarme de la situación tan dura que había pasado. Los bronquios poco a poco (y gracias a los remedios caseros de mi nueva "abuela") fueron mejorando. Otro tanto con los nervios.

Cuando llegué a esa casa, era un pobre estudiante asustado y bastante deprimido. Esta viejita, creyendo en mí y dándome la mano en el momento adecuado, contribuyó de manera definitiva a que pudiera levantarme.

Gracias en buena parte a ella, logré graduarme tiempo después. Y ahora que estoy lejos de ese mágico sitio, trato de conversar con ella cada cierto tiempo. Los dos nos sentimos felices de escuchar la voz del otro lado de la red telefónica.

Ayer conversé con ella mientras viajaba en Transmilenio, y me sentí contento de saber, que está bien.

(*) Tomado de la canción Décimo Grado, de Ana y Jaime.

Un paseo por las nubes

2006-03-31T17:52:00.000-05:00

Aún disfruto de volar...

Son casi las 6:20 de la mañana y voy con destino a Medellín.

En el aeropuerto "eldoraro" de Bogotá, está haciendo bastante frío, y la noticia de que ya podemos subir al avión me resulta reconfortante.

Despegar es una sensación agradable. Debajo, un mar de gente, de construcciones y de automóviles, que se ven tan pequeños, que lo hacen sentir a uno como una especie de ser todo-poderoso, que pueda cubrir con su mirada grandes extensiones. Las avenidas parecen de juguete.

Poco a poco la ciudad se queda atrás. Y empieza a verse el campo abierto de la cordillera. Después de superar la hermosa sábana de Bogotá, cada minuto el terreno se va haciendo más montañoso. Desde las leves ondulaciones de tierra hasta montañas y nevados. Las ciudades se ven tan indefensas desde la altura... Manizales apenas se insinúa a lo lejos.

Hay un lapso de unos cinco minutos en que el avión está por encima de las nubes, que parecen un océano blanco y denso, arremolinado. El infinito mismo se conoce cuando una buena cantidad de nubes lo separa a uno de la tierra.

Se queda atrás lo blanco y la montaña es cada vez más predominante. Estamos llegando a la "Capital de la Montaña". Esta vez no aterrizaremos en Medellín sino en Ríonegro, pues el tamaño del avión lo exige.

Llegar a Medellín tomará unos cuarenta minutos desde el aeropuerto.

Estoy feliz de que hoy haya hecho buen día, y de que haya podido ver la ruta Bogotá-Medellín desde el Aire.

The Beatles

2006-03-21T12:12:00.000-05:00

La banda sonora de mi infancia

She loves you, yeah, yeah, yeah!

Cinco años... Lego, aventuras, comics, carritos "majorette", los sonidos de las volquetas.

Got to get you into my life!

Mi hermano y sus amigos escuchando los Beatles en plenos ochentas, con la intensidad de unos sesenteros. Son adolescentes y debaten sobre quien es el más aficionado al cuarteto de Liverpool.

At five O'clock as the day begins...

Papá llega del trabajo. Siempre es tan cálido, tan cariñoso. Yo soy su orgullo y su alegría... Le resulto muy inteligente.

All my troubles seem so far away...

Mamá y su inmenso apego a su hijo menor. Con esos sueños de perfección, de invulnerabilidad, de infalibilidad.

About a lucky man who made the grade...

Tantos días intentando elevar cometa con mi hermano. Explorando los bosques cercanos. Queriendo aprender a jugar Bádminton. Tanta tristeza con su partida a estudiar a Bogotá.

I´d like to be, under the sea...

Cuanto placer al leer las revistas de Kaliman y de Águila Solitaria de Editora Cinco que me enseñaron a leer desde los seis años...

There´s nothing you can do that can´t be done...

La nostalgia y las preguntas existenciales presentándose de forma sutil en la mente de un pequeño niño en forma de caprichos.

But when you talk about destruction, well you know that you can count me out...

Con el paso del tiempo, todas las canciones de The Beatles me remiten a mi infancia. Me hacen revivir mi historia. Por eso las disfruto tanto.

Esto que soy

2006-03-21T12:05:00.000-05:00

Del autor de este blog... (A manera de presentación)

Tengo 24 años. Soy Ingeniero en Electrónica y Telecomunicaciones, pero mi gran sueño es ser periodista.

Trabajo en una pequeña empresa colombiana de ingeniería (que es más bien exitosa) en el área comercial desde hace año y medio.

Estudié en Popayán (al Sur occidente de Colombia) durante algo menos de siete años en una Universidad pública bastante agradable. Allí hice muchos buenos amigos con los que me comunico frecuentemente.

Nací en Pasto (más al sur que Popayán) y viví ahí hasta los quince años. Allí terminé mis estudios secundarios y mucha gente que quiero habita su suelo.

Estudié con los jesuitas cuatro años de secundaria. Antes estuve en un colegio bastante informal, de donde a pesar de varios capítulos difíciles, salí muy agradecido.

Mi padre era de Choachí, un pequeño y ultra-conservador pueblo muy cercano a Bogotá (que tiene muy buenas ferias). Era, en pocas palabras un gran tipo. Mi madre es de Fredonia (viene de Freedom, increíble ¿no?) un pueblo cafetero al sur de Medellín. En pocas palabras, es una mujer fuerte y una sobreviviente.

Tengo un sólo hermano (12 años mayor que yo) quien vive en Chile hace varios años, y actualmente está en Holanda. Es Biólogo Marino y hace una tesis doctoral sobre fósiles de peces. Es un gran dibujante y le apasionan las aves marinas. No hemos pasado juntos tanto tiempo cómo yo hubiera querido, pero esa es la vida. Es un gran soñador.

Me gusta escribir poesía. Me gusta jugar con el idioma y crear imágenes novedosas. No se casi nada de métrica. Quisiera aprender, sólo por saber...

Mi poeta favorito es Arthur Rimbaud. No se si me gusta más su poesía o su vida. El escritor de prosa que más me ha impactado es Herman Hess, principalmente su obra "Demian". También me gustan Milan Kundera e Isaac Asimov.

En mis ratos libres me dedico a leer y a conversar con mis amigos y familiares. Adoro los crucigramas y los jeroglíficos. A veces voy a teatro y a cine, y me gusta contagiarles esta afición a mis primos.

Amo el Whisky. Prefiero las carnes rojas. Me amaño bastante en Bogotá. El color naranja me parece genial. Prefiero a Mozart y a Dalí. (Renoir, Monet y Bach, también son buenos) Los gatos me resultan muy agradables. No sé montar en bicicleta, ni conducir automóvil. Me agrada jugar ajedrez.

Cuando estoy triste, me gusta escuchar a Los Beatles ("Across the Universe" y "Got to get you into my life" son muy buenas) y a Pet Shop Boys ("So Hard" y "Being Boring" me parecen las mejores).

Me enamoré una vez, y nunca dejé de estarlo. A "Ella" no la olvido nunca.

"El imperio del sol" de Steven Spielberg es una de mis películas favoritas. Debo decir que "El Gran Pez" y "La Sociedad de los poetas muertos" son excelentes. "Titanic" fue definitiva.

Me gustan Silvio Rodríguez, Juan Manuel Serrat y José Luis Perales.

Soy liberal, y más bien izquierdista. Pero hoy en día, estoy más bien inmerso en el sistema. Y no me gusta.

A veces toco guitarra, y hasta compongo canciones. Manejo bien los acordes, pero tengo dificultades con los ritmos. Por esa razón no se bailar.

Cuando estoy nervioso, muerdo la almohada y golpeo mi cabeza contra su espuma varias veces. Luego me tomo una Smirnoff Ice, si tengo la fuerza para salir a la calle.

Frecuento los sitios de Internet de revistas y diarios continuamente. Me gusta conspirar con un gran amigo conspirador vía Messenger. Mi columnista favorito es William Ospina. Leo varios blogs. Siempre que puedo, veo los partidos de Atlético Nacional. Y grito sus goles.

Tengo tantos amigos médicos, que a veces me pregunto si es un mensaje del destino. Tengo una amiga que parece un Elfo y uno que me empeño en asemejar a un troll.

Mi sitio favorito es la laguna de "La Cocha" en Nariño. Me resulta nostálgico y me trae buenos recuerdos. Algún día me gustaría vivir en una pequeña casita por esos lados, y tener un perro labrador blanco para jugar con él.

Estas son, al menos unas ideas, de lo que soy.

Una charla con los muertos

2006-03-21T12:03:00.000-05:00

Charla con los muertos.

Después de una semana de trabajo, este sábado es un día liviano. (Uno de cada dos sábados tengo clase de mercadeo toda la noche del viernes y la mañana del sábado, lo cual es muy interesante pero pesado. Este es uno de los sábados de "Libertad")

Me he levantado casi a las 12 del día. Aún con sueño. Creo que se me ha pasado la dosis con esto del descanso y me siento algo culpable.

Desde temprano he estado escuchando 88.9. Es la emisora que más me gusta, y normalmente ponen mis canciones favoritas (What happends tomorrow, Float On y Everybody is changing). Esto no significa que ocasionalmente no tenga que padecer alguna canción de Jeniffer López o de Britney Spears. Digamos que he aprendido a vivir con eso.

Tengo varios libros esperándome: "Por un periodismo independiente" está de primero, pues ya se está acercando el día de mi entrevista en la universidad, para entrar a hacer la Especialización en Periodismo con la que llevo soñando varios años.

"El sonido y la Furia" de William Faulkner, es mi dosis de literatura de turno, y debo ser honesto en decir que me ha resultado algo difícil. No acabo de captar muy bien el estilo narrativo y el manejo de tiempos. Es posible que hoy le "saque el cuerpo" (evite) a este libro.

"Liderazgo" es el primer tomo de una serie de libros de "Harvard Bussines Review" que mi jefe me ha recomendado para estar mejor capacitado en mi trabajo de vendedor de equipos y servicios de telecomunicaciones. El libro es interesante, pero llevo varias semanas estancado en el primer tomo... ¿por qué?

Porque me he dedicado a leer "El mundo y sus demonios" de Carl Sagan. ¡Que libro tan interesante! Digamos que admiro a Faulkner, me gusta el periodismo y trabajo en el mercadeo, pero la química que he encontrado con este libro es irracional, y así, es al que más horas le he dedicado, dejando a los otros tres un tanto relegados.

La lectura es un vicio para mí. Una manera de no enfrentar muchos miedos que tengo. Lo reconozco. Pero, si uno a de tener un vicio, pues este creo que está bien.

Es un sábado de libros y prensa. Pronto llegará la nueva Revista Semana, con toda la actualidad en varios campos. Con todo lo difícil de este amado país...

Espero poder verme con algunos amigos en la noche para conversar (mi otro vicio). El domingo será día de cine... de ver fútbol... de familia y claro, de algo de temor por el lunes.

Poesía 3

2006-03-21T12:00:00.000-05:00

Las miradas que no se cruzan...

En el mar de las cruces que han caído sobre espaldas bondadosas, hay una clave que pretende desnudar la belleza de los montes. Si en las praderas se cruzaran más miradas que en los borbotones de personas, seguro se verían las tristezas sin necesidad de suspicacias.

El apuntador pretende ignorar las crónicas que revelan lo innombrable, pero hay un fantasma que le mueve a registrar los tropiezos y las lágrimas. ¿Cómo podrá una ruta interminable, ser la senda de aquel que sólo busca una respuesta?

Y esos ojos que se pierden en veloces altercados, iluminan un acantilado de nubes que podría pasar desapercibido. Es el pago de una vieja deuda sideral con los desafiantes que moran en las rutas de los andes.

¿A quién acompañan esos sonidos confusos que reinan en las tapias derribadas del oriente de esta tierra? ¿A quién temen los señores que alardean de ayudantes de la máscara anodina y del poder imperceptible?

Mientras unos lucimos blindados ante la cascada de acontecimientos que imputan soledades, otros retan con arrogancia a las severidades, sin temor a la sentencia.

Pero sólo quien examina la impotencia de las tropas escindidas por el fragor de lo inconmensurable, dará respuesta a la aparente imbatibilidad de quienes callan.

El camino de las 19:30

2006-02-06T18:52:00.001-05:00

Cuando ya el atardecer terminó...

Es hora de partir a casa tras un día de trabajo. No se ha presentado ningún asunto especial que requiera de unas horas extras en la oficina...

Muchos ya se han ido, así que no debo despedirme de todo el mundo. La señora de contabilidad estará hasta muy tarde. Le deseo suerte, aunque se que ella y los números se la llevan bien.

Ya ha llegado el portero de la noche. Es el ser más divertido de toda la oficina. Caemos en alguna discusión teológica sin salida, mientras nos reímos de nuestras diferentes posiciones. "La vida es sufrimiento ingeniero, pero ya llegará la vida eterna" dice. Luego sonríe amablemente y afirma que al Atlético Nacional (mi equipo de fútbol favorito) le están ayudando los árbitros. Me lleno de calida indignación, mientras sostengo con toda la fe que este año "si seremos campeones".

Luego está la calle. Una que otra lámpara ilumina mi camino. El asfalto está húmedo, y a lo lejos se escucha música (reggaeton, para mi tristeza). Cuando hay partido en "El campín" se oyen los gritos de la tribuna, y yo camino mientras me imagino las jugadas (Es una pena que Nacional no venga más seguido a Bogotá).

Avanzo por la 57 ganando oriente, observando las panaderías, las droguerías, la iglesia, el teatro, y al final, la fila de pizzerías que anteceden la llegada al Transmileno (Sistema de buses articulado, cada vez más expandido en Bogotá).

En esta esquina, hay una mujer repartiendo tarjetas que promocionan un sitio de prostitución. Hay muchos de esos por estos lados.

Ahora, estoy en Transmilenio. Hoy no me ha tocado hacer mucha fila. Debo esperar el bus adecuado. El tablero electrónico asegura que llegará en 3 minutos, los cuales invertiré en disfrutar de la sensación agradable que me produce la vibración de los vidrios (que sirven de paredes y puertas a las estaciones del sistema) al veloz paso de los enormes buses. A veces, hasta apoyo mi frente contra un vidrio para sentir el efecto en todo mi cuerpo.

La gente en la estación está afanada. Y apenas reparo en ella. No faltan las personas amables que sonríen cuando accidentalmente sus miradas se cruzan con las mías.

La estación está invadida de publicidad luminosa. Ya aprendí a disfrutar del espectacular contraste de colores que genera, sin leer los avisos. Ocasionalmente, algún aviso sobresale por su mal gusto, o por su tanática, y queda tatuado en mi mente.

El enorme bus (que llamo gusano rojo) empieza a devorar ciudadanos. Yo soy parte del banquete.

Adentro también hay publicidad. Pero hay tanta gente, que no es fácil disfrutar del caos cromático. Ahora lo más interesante está más allá de las ventanas...

Es la larga avenida Caracas, que me llevará a casa en el centro-oriente de la ciudad. Desfilan ante mi entonces, funerarias, ventas de peces, talleres, tiendas de celulares, montones de indigentes (con sus eternos y fieles compañeros: los perros), algunos travestis, en fin...

Algunos gusanos sobrepasan al que me lleva en sus entrañas. Son expresos que van a más velocidad, sin parar en muchas estaciones. Otros, inician una marcha paralela... Me gusta mirar a los ojos a la gente que va en los buses de al lado. Se establece una química difícil de explicar, pero encantadora.

Quedan unos minutos para hablar vía teléfono celular con un viejo amigo que vive en el extremo sur del país. Hacemos nuestras bromas típicas, que escandalizan a más de una persona en el Transmilenio. Nunca aprendí a hablar a bajo volumen.

De repente, ya estoy en la estación del hospital. Realizo complicados desplazamientos dentro del mar de gente que ingirió el gusano, para poder alcanzar la puerta y con ella mi libertad.

Después de estos 30 minutos en Transmilenio, me quedan 5 minutos en un bus que debo luchar por tomar en una esquina más o menos caótica...

Mientras espero el bus, observo algo de televisión en la tienda donde nunca compro nada. La niña insiste: "¿Qué se le ofrece?" Todas las noches contesto: "Nada, gracias"

Por fin viene mi bus. Pronto estaré en casa, y leeré un rato el periódico, mientras mi tía me cuenta su sincera preocupación por la delicada situación de Colombia.

Las estrellas verdes

2006-02-06T18:52:00.000-05:00

Recordando los últimos títulos de mi equipo del alma

Mi primer recuerdo de Atlético Nacional es el triunfo en la Copa Libertadores de América en 1989. Yo tenía 8 años. Ningún equipo colombiano de fútbol había ganado este prestigioso torneo, pero Nacional lo hizo. Yo, no era consciente de la magnitud del suceso, ni era tan aficionado como lo soy hoy. Lo que recuerdo es que la noche en que Nacional se coronó frente al Olimpia del Paraguay, no pude dormir bien, pues la celebración en Medellín fue impresionante. Eran los primeros tiempos en Nacional del legendario René Higuita y del gran Francisco Maturana.

Luego vendrían más alegrías. En el 91, un espléndido equipo donde sobresalían "El Tino" Asprilla y Víctor Aristizabal, dirigido por el "bolillo" Gómez logró la quinta estrella para el equipo verde, que por esos días había cambiado de camiseta y usaba una verde del todo (en vez de la tradicional blanca a rayas verdes). Yo esta vez estaba de regreso en mi ciudad natal Pasto, dónde la mayoría de personas eran hinchas de América o del Cali. (Hoy en día, Pasto tiene equipo en primera división y las nuevas generaciones son seguidoras del equipo de su tierra. Recuerdo las constantes discusiones en el colegio con los otros niños sobre si Nacional era mejor o no... (Tenía 10 años) El América era el archirival del momento.

Pasó el tiempo y llegó el emocionante título del 94, en el cual yo ya era perfectamente consciente del fútbol. De la técnica y la táctica. Ya era un hincha de verdad (de esos un poco insoportables que se saben los nombres de todos los jugadores de todos los equipos del torneo). Fue una época de fútbol eficiente y bonito dirigido por Juan José Peláez, que contó de nuevo con Víctor Aristizabal, René Higuita, y esta vez con el debutante Juan Pablo Ángel. Este equipo tenía una sana rivalidad con un Millonarios (de Bogotá) espectacular, que se prolongó hasta la copa libertadores del año siguiente, en la cual Nacional llegó hasta la final, pero perdió con Gremio de Porto Alegre (dirigido por el ya muy buen técnico Escolari), Por eso días, me la pasaba enfrentado en debates con mis compañeros del Javeriano, muchos de ellos buenos futbolistas (no es mi caso) defendiendo la calidad de los jugadores que admiraba, frente a las implacables críticas de los hinchas de otros equipos. Tenía entre 13 y 14 años y vivía la pasión futbolística como nunca, escuchando programas de radio todos los días para enterarme del asunto y poder salir adelante de mi amigo Hermes, que en esos días apoyaba a "Millos". Nunca volví a ser tan aficionado como en esa época.

Pasaron cinco largos años para volver a saborear un triunfo del equipo verde, esta vez de nuevo con su camiseta tradicional con rayas verdes. El triunfo fue ante el América de Cali, en una final muy apretada. El héroe de turno, el técnico Luis Fernando Suárez (hoy técnico de la selección del vecino país del Ecuador). En el equipo sobresalían Freddy Grisales y Neider Morantes. Yo, para estos días, estaba ya en la Universidad, en la ciudad de Popayán, y recuerdo haber estado trabajando en el Laboratorio 2 de Electrónica con mi compañero Ricardo, mientras sufría con los penaltis que dieron el triunfo al verde... Recuerdo como este gigante caleño (gran amigo) disfrutó de mi alegría al ver campeón a mi equipo (cuanto aprendí de este amigo)

Ayer, cinco años y medio después, luego de haber perdido dos finales consecutivas en los últimos campeonatos, Nacional se coronó por octava vez como campeón del torneo Colombiano. Estoy viviendo en Bogotá, y vi el partido con hinchas de Santa Fe (equipo de aquí) mientras compartía un espectacular asado con ellos. Son familia paternas, varios de ello primos... Fue una bonita tarde, donde tres hinchas de Nacional rodeados de varios hinchas contrarios, gozamos de una manera espectacular. Hoy en la oficina hemos entrado en calida discusión con los hinchas de otros equipos, pues les ha dado duro el título verde... Muchos no quieren a Aristizabal, que 14 años después del quinto título, ha vuelto a ser figura.

Varias etapas de mi vida, varias ciudades, y muchas personas que quiero, hacen parte de estos momentos especiales que me ha brindado el fútbol (aún siendo yo un pésimo futbolista)

Errores del pasado

2006-02-06T18:51:00.001-05:00

Pensando en hacer las cosas mejor en el futuro

Digamos que hoy estoy un poco de pelea con el mundo, y eso me ha impulsado a hacer un trabajo que se me antoja podría llegar a ser útil. Quiero analizar detalles de mi personalidad que no me gustan, y que VOY cambiar muy pronto, pues en varios episodios me han conducido a lastimar a gente que aprecio mucho. Creo que compartir esto me ayudará a "compartir un poco la carga" con ese "gran hermano" que es el Internet...

-Hablo sin licencia del cerebro: Disfruto tanto de hablar, que algunas veces, hablo más de la cuenta y lastimo a la gente que quiero. A veces, me comprometo con cosas que no puedo (o estoy dispuesto a hacer)

-Me falta "palabra": En algunas ocasiones no he cumplido mis promesas. Por no medir lo que hablo luego decepciono a la gente (estrechamente relacionado con el anterior)

-No cuido mi ortografía: Por la emoción de escribir, a veces me olvido de detalles importantes (¡Leyendo a Ángela recordé que es importante!)

-Cambios de genio repentinos: Suelo oscilar entre estados extremos. De la alegría a la depresión, sin pasar por los estados intermedios.

-Soy ingrato con algunos amigos: Hay gente que me ha querido mucho, de la que me acuerdo muy poco.

-Sufro de necesidad de aprobación: Necesito que alguien me de el visto bueno. Me falta creer en mi mismo.

-Ansiedad: Me falta aprender a manejar la tensión en mis actividades. Soy bastante nervioso.

-Falta de decisión: Hasta hace muy poco no había tomado acciones para hacer de mi vida lo que yo quiero que sea, por eso hoy no estoy donde quisiera estar.

No sobra decir que el último de los aspectos por listar resulta bastante simpático, dada la actividad en la que me encuentro...

-Me juzgo muy duro: Esto causa que tenga una imagen bastante contradictoria de mi mismo.

Pues esta es mi situación a las 14:49 de este martes 28 de junio... Después de pensar y escribir sobre tantas cosas chéveres, pues es justo mirar un poco lo que no es tan agradable.

Acerca del amor

2006-02-06T18:51:00.000-05:00

Pensando en la pregunta de Mensajera 28 y en los planteamientos de Angelita

Ciertamente creo que el diálogo corporal es uno de los más ricos. Conduce a un conocimiento tal que la trascripción a otro lenguaje es muy complicada. Sin embargo, quiero correr el riesgo:

"Una palabra es parte de su cuerpo. Y todos los poemas que no se pueden escribir ahora son caricias para su piel. Todas las tensiones ahora son entrega entre dos cuerpos que ante la imposibilidad de decirse lo que sienten, han optado por que el sudor sea su lenguaje.

"Hay una necesidad tan grande de comunicación absoluta, que no pueden ser dos entes separados para esta charla... Es necesario que estén contenidos el uno en el otro para que lo inexpresable sea percibido por el otro.

"Y cada vez hay una ansiedad mayor, y un deseo de integración mayor. Y una eliminación de barreras que aparentaban ser inexpugnables hace que la comunicación fluya de manera clara. Casi telepática.

"Entonces esta conversación se vuelve un contrapunteo con argumentos irrefutables de lado y lado que sólo puede tener fin en una unión absoluta, y en la consecución de un significado conjunto.

"Es así como esta charla tiene su punto máximo en un monólogo conjunto de los que antes eran dos entes" (Y del que algunos, no podemos escapar por más lejos que esté nuestro otrora interlocutor. Cuando se ha dialogado así, esa comunicación no se rompe nunca del todo...)

El italiano

2006-02-06T18:50:00.000-05:00

En una ciudad donde todo pasa rápido, su restaurante es una excelente pausa

Debe tener más de 60 años. Es amable, jovial y vital. Siempre tiene una sonrisa y un chiste que contar. Nunca lo he visto triste.

Tiene un pequeño restaurante en el sector de Galerías, aquí en Bogotá. Es un sitio más bien pequeño pero acogedor, donde se puede comer un buen Spaghetti Carbonara y un delicioso Ossobuco con Ravioles...

Hay personas que no lo soportan. Es muy amable. Más de lo que muchos quisieran. En medio de este ritmo frenético, muchas personas se han acostumbrado a la frialdad y a la indiferencia. A ser un cliente más en la fila sin tener que mantener una charla con un desconocido.

Si lo que uno busca es un plato de comida consumible, pues en este sector hay varios restaurantes con un nivel de calidad aceptable. Donde te dan tu ración bien preparada, pero no te saludan ni se despiden de ti. Dónde toda palabra sobra y el único idioma es la moneda...

Pero si lo que uno busca es un ambiente calido y familiar, donde te hagan sonreír un poco, donde en la comida se sienta el cariño, donde uno no sea otro más del montón, pues "Delicias Italianas" y su gentil dueño calabrés son una muy buena alternativa.

Algún día charlamos más tiempo del habitual. De sus aventuras. De como llegó a Colombia. De como este bello país ha cambiado por la violencia. De todos los caminos que recorrió en la costa Caribe colombiana. De cómo se enamoró...

La verdad este tipo de espacios son los que a mi me gustan. Quiero al italiano como a una especie de abuelito divertido, que siempre está dejando "su rastro invitando a vivir" (recordando a Silvio Rodríguez).

(Si a esto se le suma la buena música de fondo, pues no me queda duda de que este restaurante me gusta)

Poesía 4

2006-01-31T12:12:00.000-05:00

Discurso

2006-01-31T12:11:00.001-05:00

Acerca de algo osado que hice hace 9 años

Estaba a punto de graduarme del colegio. Disciplina excelente. Buen rendimiento académico. Una buena universidad esperándome fuera de la ciudad. Tenía muchos sueños y a la vez muchas inquietudes.

A manera de contexto debo decir que no era un estudiante muy popular, de esos que conoce a todo el mundo. Era muy reservado, y tenía un pequeño grupo de amigos y amigas extraordinario que me hacía sentir seguro. En general el ambiente de mi colegio era algo hostil, pues había varios "niños ricos" despectivos. (Para ser justos, había grandes personas también dentro de estos niños...).

Nos habían enseñado los principios de San Francisco Javier, de San Ignacio de Loyola... Nos habían hablado de "Ser más para servir mejor" y de "En todo amar y servir" pero el panorama del colegio, a nivel de muchos de nuestros compañeros, era más "vales por lo que tienes" y "sólo me importo yo".

A un amigo le dieron un espacio en la misa del 31 de mayo, para hacer la oración a la virgen. El quería darles una lección a los que llamábamos "gomelos"... Entonces hizo de su oración un discurso agudo y crítico sobre lo que debería ser un javeriano, y sobre lo que muchos habían sido hasta ese momento.

Llegado el gran día, la mamá de mi amigo tuvo un grave quebranto de salud, que impidió que mi amigo leyera su discurso. Así, que él me pidió el favor de que lo leyera.

Tenía miedo. Era una acción arriesgada, tal vez en el momento más inadecuado. Podía lastimar a muchas personas que quería. Pero era la última oportunidad de expresar muchas cosas que varias personas sentíamos, así que acepté el reto.

Descubrí que era un buen orador. Y el discurso era de una calidad muy alta, y ayudaba. Pero estaba en una iglesia. Diciendo cosas muy duras, desafiando muchas normas de esas que no están escritas, pero que se presumen.

Debo reconocer que fui un poco Pilatos. Dije el nombre del autor del discurso al inicio y al final. Pero leí con una entrega y una sinceridad, que quedaba claro que yo estaba de acuerdo con lo que decía. O eso prefiero pensar.

Las miradas del rector, los profesores, los compañeros que compartían el discurso y los que no, mostraban que todos estaban aterrados. Yo estaba aterrado también. La virgen mereció una frase en el discurso... Al fin de cuentas era la oración a María ¿o no?

Del tema no se habló mucho. Los compañeros de la clase de Fútbol, cuando llegué, espontáneamente soltaron sus conceptos: "No era el espacio","¡Que resentidos!","¿y vos si estabas de acuerdo con lo que leíste?"...

Con el tiempo, he pensado mucho sobre ese suceso. Cuanto he cambiado, cuanto he aprendido, en fin...

Hice (y dije) lo que creí que estaba bien. "Hay que preocuparse más por lo que está dentro de la cabeza, que de lo que está encima de ella", "Hay misiones mejores para las nuevas generaciones que cuidar de los pasillos del colegio","A los javerianos nos ha hecho falta humildad","Nos preocupamos por tantas cosas, producto de la falta de ocupación y de exceso de tiempo libre".

Hoy, tengo muy claro que emitir juicios es algo muy delicado. Que nosotros, los que juzgábamos en esa ocasión, también teníamos muchas fallas (y traumas). Que hay todo un mundo mejor por construir, y que todos tenemos mucho que mejorar. Que todos somos producto de nuestras circunstancias específicas y que un juicio colectivo no es la mejor idea. Es decir yo también aprendí mi lección, con el tiempo.

Pero me siento orgulloso de haber hablado. De no haber contribuido al eterno silencio que estanca al mundo.

Me siento orgulloso de haber intentado cambiar las cosas.

Poesía 2

2006-01-31T12:11:00.000-05:00

Acerca de la soledad y del "Color Púrpura"

Los caminos del parque son cómplices de mi soledad, porque se alían con el viento para desafiarme.

Cuando crezca, recordaré las incertidumbres con desdén y los vacíos con indiferencia. Y trozaré cada una de mis respuestas para volverlas metáforas en honor de mis anhelos.

Pero hoy, me limitaré a seguir la ruta de los postes, sin ignorar ningún detalle, pues aún no me decido a perdonar al vacío. Estoy dispuesto a masacrarlo reportando las memorias de una calle solitaria. Y en honor de su fin, brindaré una huella que plantee un testimonio incomodo de las rutas de la noche.

No me distraeré con los perros inconclusos ni con los fantasmas que coleccionan andrajos, pues sus respuestas no calman mi sed frenética (aunque no disten de las mías). Pero me beberé sus invenciones con mi indiferencia. Así procedemos los compañeros de las ruinas de los sueños.

Y cuando las piedras decidan ser usadas por el paisaje para contrariar los ánimos de mi secta, haré que no quede un sólo púrpura sin la reverencia debida. Será mi lengua el bufón de esta corte. Y la solemnidad será mi broma mayor.

Mi primer día en el Javeriano

2006-01-31T12:10:00.000-05:00

13 años después...

Estudiaba en un colegio pequeño en el que había estado desde el inicio de mi vida escolar. Acostumbrado a curso de 10 personas, y a un ambiente campestre, a sólo unos pocos minutos de mi casa. (Hasta hoy recuerdo con mucho cariño esa etapa de mi vida, a pesar de que culminó en forma tosca)

Decidí cambiar de colegio por varias razones. El ambiente allí había cambiado mucho y ya no me sentía cómodo con la gente que compartía. Sólo contaba con un amigo (el que conservo hasta hoy) y el ambiente se me antojaba cada vez más hostil. Necesitaba un nuevo aire.

Me animé a entrar al colegio de los Jesuitas (en muy buena parte animado por mi mamá): el San Francisco Javier "Javeriano"

Aunque en un principio el rector se negaba a recibirme (era muy joven para el curso al que aspiraba a entrar) al final se decidió a darme la oportunidad de estudiar en su colegio.

Aún hoy cuando entro al Javeriano, recuerdo con fuerza mi primer día allí. Tan asustado entre tanta gente desconocida Tan inseguro frente a esa construcción antigua, imponente y casi arrogante...

Los primeros días, los "nuevos" estuvimos solos en el colegio, en una especie de curso de inducción en el casi fracaso. Quería regresar a mi antiguo colegio. Un día me sentí tan mal, que hasta vomité y se me vino la sangre por la nariz al tiempo.

Luego llegó la avalancha. Aparecieron, tras una semana de mi primer día allí, los mil estudiantes del colegio. Una avalancha humana que hacía casi inaccesibles las inmensas puertas de la entrada. Una locura que me demoré en superar.

Fue un duro primer mes. ¡Estaba tan asustado! Un amigo era mi único apoyo. Un Padre ya entrado en años que se ocupó de hacer que mi estadía en el Javeriano fuera más chévere. Una especie de "Abuelito" al que hasta hoy aprecio, pues supo apoyarme y a la vez exigirme en los momentos adecuados. Un sujeto maravilloso.

Luego, no se exactamente en que momento, yo ya era parte de este nuevo escenario. Empecé a sentir el que antes era un lugar hostil como mi casa. Empecé a querer sus canchas, sus arcos, sus viejos muros, sus escaleras traqueantes y hasta el puñado de hierba que nació en una esquina del antiquísimo edificio citadino (al que algún compañero irónico le llamó Zona Verde).

Durante cuatro años el Javeriano fue mi sitio. Fue mi espacio vital. El espacio dónde compartir con grandes amigos y dónde aprendí (y sufrí) varias materias. Incluso hoy, nueve años después de graduarme, soy feliz volviendo en recuerdos a esos patios que tanto temía.

Es increíble cuanto puede llegar a querer uno, las cosas que algún día le generaron tanto miedo.

Regresando de Chía

2006-01-06T18:02:00.000-05:00

Manual personal de como abstraerse de la realidad

Noche de Domingo, conduce un familiar que parece disfrutar de violar todas las convenciones de tránsito y de desafiar las normas. Somos bastantes, y voy en el maletero de la camioneta charlando con dos de mis primas...

A los lados, las lámparas fugaces de la Autopista Norte, que van quedándose atrás mientras devoramos metros de manera frenética.

Atrás, vamos cantando "Al final de este viaje" y otras piezas de Silvio Rodríguez, tratando de mantener el tono a pesar de los saltos causados por los deficientes amortiguadores del carro.

El tiempo se distorsiona. El trayecto desde Chía a Bogotá es extraño para mí. Me olvido del espacio. Me olvido del lunes. Sólo hay espacio para bromas y canciones.

Chía significa Luna, en un dialecto indígena... De alguna manera se puede pensar que volver de allá para mi es como volver de la luna...

Placeres

2006-01-06T18:01:00.000-05:00

Mis nexos con "la tierrita" y una anciana maravillosa

Se llamaba Placeres, y le decían Plaiceres. Debía tener más de 60 años. Era una anciana pequeñita, con pelo lacio, negro y largo sin una sola cana (decía que por "el cuncho (pasilla) de café" que se aplicaba a diario). Su rostro solía estar sucio. No tenía muchos dientes.

Hablaba mucho. Unas cosas ciertas y otras falsas... Digamos que para mi ella era la voz del pueblo. La vocera de lo que creía, de su realidad.

Trabajaba fuerte en el campo, sin pereza y con entrega. Conversaba con las vacas mientras las ordeñaba. Le gustaba tener sus cuyes (curíes, pequeños roedores comestibles, al estilo del conejo pero con orejas cortas) sueltos por la cocina y los cuartos de su hogar.

Era casi tan generosa como imprudente. Casi tan sabia, como pobre.

Después de mi círculo familiar, tal vez fue la primera persona que conocí desde que tengo uso de razón. La saludaba de beso (como admiro a los niños) sin pensar siquiera en que su cara estaba sucia...

En medio de su pobreza siempre me enviaba algún pequeño obsequio en navidad o en cumpleaños. Así fueran unos huevos o una fruta. Ella daba de lo que no tenía. Con una generosidad que nunca más he vuelto a ver.

Muchos años después, ya siendo yo estudiante universitario, mi madre y yo la fuimos a visitar al rancho donde vivía entonces (muy cerca de un río, en un barrio pobre). Estaba enferma, en cama, prácticamente ciega, cuidada sólo por alguno de sus hijos (algo limitado mentalmente).

El cáncer ya ganaba la batalla. Estuvo feliz de rezar el rosario con mamá y cuando nos despedimos para siempre, intento levantarse de su cama, para ir a la tienda a obsequiarme unos huevos. Sus piernas no le respondieron, pero seguro que toda la nobleza y belleza humana, se concentraron en ese loco esfuerzo de alguien que no tenía nada material y quería darlo todo.

What happens tomorrow

2006-01-06T18:00:00.000-05:00

Un comentario sobre la nueva canción de Duran Duran

La verdad es que estoy gratamente sorprendido con este espectacular regreso de Duran Duran.

What happends tomorrow es una canción cuya melodía le va muy bien a su letra. La intensidad y la franqueza del amor están presentes en cada parte de esta obra...

Es la voz de consuelo para un joven, para alguien que está conociendo el mundo y sus bemoles. Pero a la vez para cualquier ser humano debe ser importante escuchar que a pesar de que nos quieran convencer de que la humanidad es mala y desastrosa, realmente nadie sabe que pasará mañana.

El video, que decir... Es hermoso... De todos los sueños, de la inocencia, de lo chévere de la humanidad que se encuentra en adolescentes y niños. De la pureza.

Yo siento "What happends tomorrow" como una canción que me canta mi padre... A pesar de que él ya no está vivo, y de que yo, ya no soy un adolescente.

Ideas liberales

2006-01-06T17:59:00.000-05:00

Mi forma de entender la política y la democracia...

Creo que la democracia participativa es tan importante como la representativa. Por tanto, es tan importante la expresión de ideas a título personal, como a través de partidos organizados, que permitan canalizar de la mejor manera posible el sentir de la población.

Creo que el debate democrático debe ser fuerte e intenso. La contraposición de ideas es indispensable para un sano ejercicio de la libertad. En unas elecciones deben ponerse en juego planteamientos de fondo que en verdad diferencien las cosmovisiones de los candidatos.

Las jornadas electorales, que frecuentemente manejan ánimos más semejantes a los de los partidos de fútbol que a los de los debates académicos, deben ser tomadas en serio. Con alegría, si, pero sin fanatismos ni pasiones irracionales.

El partido que triunfa debe estar dispuesto a aceptar (y acoger) críticas, pero debe ejecutar su gobierno de acuerdo a la plataforma ideológica de sus integrantes y a la propuesta que resultó ganadora.

La posición que considero más sana para la oposición es la defensa de sus ideas, pero en continua colaboración con la gobierno para la ejecución de las políticas, así estas no sean las que planteó. Esto, siempre y cuando, se trate de un régimen legítimo y legal. Para dilucidar lo anterior, se requiere mucha grandeza y objetividad por parte de los líderes de los partidos.

En ningún caso la colaboración con un régimen ilegal, absolutista o totalitario podrá considerarse democrática. En ese momento es necesario apartarse y dejar la colaboración constructiva que se ha planteado para la interacción entre entes democráticos legítimos.

Lo anterior, pensando un poco, en la importancia del "Delito Político" en una democracia. El sistema gobernante puede saltarse las reglas. Es una posibilidad. Y en ese caso amarrar a los ciudadanos con unas reglas (positivas en determinadas circunstancias) absolutistas, puede desembocar no en la protección de un sano estado de derecho, sino en la de una dictadura.

Entre partidos democráticos, dispersos en el espectro ideológico, aceptar que el otro ganó es una obligación. Criticar y colaborar, son verbos claves. Ante una dictadura, todos esos procedimientos, lastimosamente, se hacen añicos.

La paz, debe ser la prioridad, no hay duda. Pero cerrar las puertas al cambio, y blindar el status quo, es un error. Es como creer en el fin de la historia.

Torremolinos

2006-01-06T17:58:00.000-05:00

Popayán y su maravillosa bóveda celeste...

¡Solíamos trasnochar tanto! Sólo para charlar y reflexionar (Bueno, un poco de vino, cerveza o aguardiente, podrían ser compañeros ocasionales).

Nos gustaba caminar por la ciudad, planteándonos preguntas absurdas, burlándonos de nuestras vidas, pensando un poco... fingiendo que la noche no tendría fin.

La noche nos reservaba las rutas de la llamada "Ciudad Blanca". La panamericana y sus Rom-points, el parque del recuerdo, la avenida papal, el barrio Caldas... y claro algunos destinos más retirados como Torremolinos y su agradable terreno plano, que no presentaba ningún obstáculo a mi búsqueda ignorante de estrellas y planetas...

Las dos y las tres de la madrugada... El frío no importaba... La noche y la calle nos necesitaban afuera, no era nuestra culpa.

A veces creo que estoy en Catay (Esquina de mucho movimiento en Popayán cuyo nombre rinde homenaje a una traducción de poemas chinos que hizo el poeta Guillermo Valencia) sin rumbo, sin metas, sin pasado, simplemente charlando con ese par de viejos amigos acerca de por qué existimos, y como asumirlo...

Y claro, en sueños, vuelvo a Torremolinos, a buscar las estrellas que no encontré esa noche...

Camino al colegio

2005-12-27T18:02:00.000-05:00

Diez minutos de piedras, montañas, y aire fresco.

Me gustan las piedras, las vías sin pavimentar, y claro, los paisajes pastusos de 6 y 30 de la mañana. Por eso, siempre amé la ruta que me llevaba de mi casa, al Colegio. Aquel Gimnasio los Andes, donde pasé mis primeros años de conciencia...

La acera sólo llegaba hasta donde terminaba el campus de la Universidad de Nariño, luego empezaba lo más encantador.

El camino peatonal, era un sendero rodeado de hierba, bastante desnivelado, que encajaba muy bien con la carretera destapada (sin pavimentar) por donde iban los carros.

Se veían pequeños montes a ambos lados del camino. También lotes grandes con ganado. Había una fábrica de gaseosas, un par de tostadoras de café, y una antigua cantera de piedra. El paisaje se veía grisáceo a causa de la gran cantidad de polvo que se levantaba al paso de los autos.

En la carretera, una bahía improvisada, servía de refugio temporal a camioneros enormes que dejaban estacionados a la vera del camino sus camiones (y hasta algunas tracto mulas) mientras devoraban cantidades asombrosas de papas con Ají de Maní.

A lo lejos, se veían las montañas, siempre tan inalcanzables y azules, así como se ve el verde a la distancia.

En cambio, de cerca, se podía ver el pequeño cultivo de rosas que estaba al lado del Colegio...

Lo que más me gustaba de ir al Colegio, era el camino...

En la cancha

2005-12-27T17:58:00.001-05:00

Mi extraña relación con el Fútbol

Recuerdo a Remberto, mi profesor de fútbol, de pie al lado de la cancha del javerianito dando algunas indicaciones a sus alumnos. Lo hacía con mucho respeto, pero con la mayor intensidad y pasión. El no podía abstraerse de la cancha.

Negro, alto, gentil, educado, responsable, sereno. Así era Remberto. Con una paciencia infinita para con los alumnos que tenían dificultades con el manejo del balón. Para con los alumnos que estábamos allí más porque el pensum nos obligaba que porque quisiéramos jugar.

Yo era especialmente mal futbolista (Ahora, peor). Por eso, sufría un alza de tensión cuando pisaba la cancha. Deseaba que me tragara la tierra. Todos los miedos del mundo se concentraban en mi ser, cuando estaba frente al balón. Me temblaban las piernas.

Pero él siempre me motivaba. Sabía que me gustaba ver el fútbol por televisión y me pedía mis opiniones sobre lo que pasaba en el torneo. Me hablaba de las ideas de Maturana, de los comentarios del Profesor Vélez. De sus opiniones personales. Trataba de hacer que algún rato de mi estadía en la clase fuera placentero. Hasta me llamaba pensador.

Nunca entendí por que no todos los otros profesores eran así con mis compañeros que tenían dificultades en otras áreas de formación. Por qué se negaban a dar aprecio y ánimo, en vez de exigir hasta la frustración.

Él sabía que yo no sería futbolista. Sólo un ferviente hincha del Atlético Nacional. Y aún así, logró que su clase me resultara inolvidable.

Él era un maestro.

Mi pasado inmediato

2005-12-27T17:58:00.000-05:00

Algunos comentarios sobre mi vida cotidiana

Me levanto a las 7 AM, lo cual me parece una fortuna dado que vivo en una ciudad inmensa de 8 millones de habitantes, donde la gran mayoría deben levantarse a las 5 AM para llegar a tiempo a su trabajo.

Sin embargo levantarme me resulta dramático, y debo poner mi reloj despertador media hora antes. Es decir, entre 6:30 y 7AM, ejecuto complicados movimientos sobre mi cama, negándome a la realidad de que debo despertarme y salir a trabajar.

Cómo estoy bajo de defensas, lo segundo que hago es tomarme una pastilla de vitamina C, cuyo sabor me agrada en extremo.

Converso unos minutos con mi tía, quien amablemente me ha adoptado en estos dos años que llevo viviendo en Bogotá. Al fondo se oye el noticiero de la mañana, con la respectiva tragedia del día. Sin embargo trato de escuchar un poco, pues me gusta enterarme acerca del resultado de los partidos de Atlético Nacional.

Me baño con agua caliente. Nunca soporté el agua fría. Me demoro varios minutos, hasta que la culpa por la escasez de agua en el mundo me hace cerrar la llave de la ducha.

No salgo tan despierto como querría, pero al menos ya no estoy inconciente. El aire fresco de la mañana bogotana, me acaba de conectar con el mundo.

Me visto en un par de minutos con lo primero que encuentro. Se me dificulta combinar los colores. Me compré unas camisetas a rayas, que al parecer van con todo. O eso quiero creer.

Luego un rico desayuno. Las bondades de tener una tía que me quiere como a un hijo.

Es hora de salir, faltan cinco minutos para las ocho. Podría perder el bus, que comúnmente pasa a las 8:05 a cuatro calles de mi casa. Normalmente llego en el momento exacto para tomarlo. De lo contrario debo esperar hasta las 8:15. Llegaré a la oficina entre 8:30 y las 8:40.

Unos minutos de libertad en el bus. Para ver las formas de las nubes en el cielo y estudiar los gestos de la gente. Para establecer alguna charla con un(a) desconocido(a).

Me bajo del bus frente al centro comercial Galerías (hay muchas tiendas de cuadros (malos y poco artísticos a mi parecer) en este sector). Aprovecho un par de minutos para mirar la vitrina de la librería. Me lamento de ver tantas variedades de Código Da Vinci, y sigo de largo. Pienso que algún día debo comprar un libro de Lobo Antunes. Escuché que es bueno.

Como de costumbre paso frente al restaurante donde siempre lavan la acera de su frente a esta hora. Normalmente me salvo por un pelo de se bañado con agua enjabonada. Cuando voy de corbata la señora se disculpa. Cuando no, se ríe.

Me faltan dos calles para llegar al trabajo. Tomo un poco de aire y miro al cielo, con ansiedad.

Carrera Séptima

2005-12-27T17:50:00.000-05:00

Una postal de Bogotá

Normalmente está repleta de gente y de carros, por toda su extensión en el extremo oriental de Bogotá, bordeándola de Centro a Norte.

Es lunes festivo y la Carrera Séptima luce muy diferente. Una vez sale uno del centro, donde los vendedores ambulantes ofrecen cualquier cantidad de cosas, algunas más interesantes que otras, esta avenida progresivamente se va tornando solitaria.

Voy con una amiga a la que quiero mucho. Ella viene de mi ciudad natal, Pasto. Tengo la emocionante misión de que Bogotá conquiste el corazón de mi amiga. Quiero mostrarle por qué me gusta esta ciudad.

Venimos de la Casa de la Moneda, de una espectacular exposición permanente de arte, donada por el pintor Fernando Botero. Hemos conocido un Renoir, un Dalí y un Picasso. Los hemos tenido a unos pocos metros, luego de haber visto tantas veces en fotografías. Luego de haber pintado algunas veces juntos.

Después de esa sobrecarga estética, el vacío de la séptima es descanso. Avanzamos observando edificios. Unos antiguos y otros modernos. Casi todos enormes. El hotel Tequendama nos llama la atención, vemos a unas calles la Torre Colpatria. Pasamos por frente al Museo Nacional. Pasamos por Teusaquillo con sus casas estilo inglés que van tan bien con la neblina de Bogotá.

La universidad Javeriana me llama la tención, pues estudié mi secundaria con los jesuitas. Hemos caminado como cuarenta calles y decidimos tomar un bus que nos acerque a la Calle 142, donde vive la amiga que está alojando a MI amiga.

Vamos en el bus, ganando norte, con su frío y su sensación de infinitud... Somos un par de amigos que no nos vemos muy seguido, pero la Carrera Séptima ha sido un buen marco para nuestra charla.

El conspirador

2005-12-12T09:26:00.001-05:00

Crónica de la sala de una multinacional

Estamos llegando a la sala de uno de nuestros clientes. Lo que más disfruto de este sitio es el efecto de espacio exterior que me produce. Tiene varias lámparas esféricas a distintas alturas. Suelo recostarme en uno de los sofás negros y reflexionar mientras mis clientes me atienden. Es el destino de un vendedor.

De repente, escucho la vos de "El conspirador". Parece que este rato será más divertido de lo que parecía. En vez de buscar poesía en el techo, creo que me voy a dedicar unos minutos al delicado y trascendental arte de conspirar...

Ahora está abajo, en la sala. Es delgado con el cabello un poco largo, es un buen amigo, y es la persona adecuada para comprender la situación de nuestro país, para seguir pensando, para no dejar oxidar la mente con todas las cosas que nos tratan de imponer a diario por los medios de comunicación.

Normalmente conspiramos a través de Internet. Hoy es un día especial: tenemos unos minutos para conspirar en persona.

Mi jefe se interesa en el ingeniero y hace algunas preguntas interesantes al respecto. Yo, me intereso en el conspirador. No lo puedo evitar. Queremos entender que es el liberalismo. Queremos entender como hacer del país un mejor sitio. Todavía sobreviven en nosotros las inquietudes de la época universitaria.

Celebro la existencia de "El conspirador". De seguro el mundo de la ingeniería conoce mucho de él. Pero seguro que a mi me ha tocado la mejor parte.

Camino al volcán azufral

2005-12-12T09:26:00.000-05:00

Acerca de un camino que parecía infinito.

Estaba en noveno grado del colegio, tenía 13 años y nuestros profesores de Sociales decidieron llevarnos a conocer el volcán Azufral, en nuestro departamento (división territorial colombiana), Nariño.

Fue un día muy especial. Muchas horas caminando, subiendo, siempre pensando que en la siguiente curva terminaba el recorrido, lamentando el tener en el maletín más carga de la necesaria. Esperando ver el Cóndor que había visto el otro curso hacía una semana.

Horas y horas de camino, descubriendo un paisaje espléndido, conquistando una ruta hermosa, mientras conversaba con los buenos amigos, con esos que hasta hoy conservo. Hasta que llegamos a un punto donde se podían ver perfectamente la laguna verde y la laguna negra.

Era tiempo de descender a las lagunas. Un profesor nos advirtió que no debíamos gritar, pues por algún fenómeno atmosférico, eso podría hacer llover. Esa fue una gentil invitación al grupo para que empezara a clamar por la lluvia. La respuesta no se hizo esperar.

Había un camino de varias horas por desandar, tras haber conocido las lagunas, espectáculo sin igual de la naturaleza. Yo me sentí cansado, pero feliz.

El guitarrista de Maryland

2005-12-12T09:25:00.000-05:00

Acerca de todo lo que se puede aprender en la mesa

Ya debe tener unos 65 años. Conversa perfectamente en español, pero la musicalidad de su charla es totalmente estadounidense. Es un hombre fuerte, cuya ascendencia italiana salta a la vista en sus rasgos faciales. Tiene un "look" como el de Doc Brown, de Back to the Future.

Nos conocimos hace unos cinco años. Tomábamos cuartos en alquiler en la misma casa. Como la mayoría en la residencia éramos estudiantes, solíamos llamarlo "El profesor"

Él es lo que llaman un roble. Un hombre fuerte, cómo al estilo Hemingway, de esos a los que uno no duda en creerles todas las aventuras que narran. Es como si su impactante presencia hablara sola.

Después del almuerzo o la cena, solíamos charlar durante media hora (a veces más) en las que él contaba sus historias: Sus viajes con la US Navy al Japón, a Filipinas, a Corea. La vida en los barcos. Las bondades de ser músico en la vida del ejército. Sus múltiples enamoradas en Oriente. Su japonesa. Sus estudios de guitarrista clásico en España. Su loco y precoz amor a los carros a finales de los cincuentas... Y claro, su entregado amor a la vallecaucana que lo acompaña desde hace años en su camino por la vida.

Pero lo mejor, eran sus horas de práctica con la Guitarra. Dos maravillosas horas entre las 8 y las 10 de la noche, en que sus afortunados vecinos teníamos concierto de guitarra clásica sin pagar un centavo. Bach estaba vivo en su cuarto.

Dentro de mis desordenadas pertenencias, cuento con la partitura de When I am sixty four (de Los Beatles) que me regaló un día.

Recuerdo que cada vez que la universidad quería imponerle sus reglas, él decía "Los artistas somos otra cosa, no nos pueden tratar como si fuéramos hombres del común, somos libres". Y sonreía.

Todos íbamos a ser próceres

2005-12-12T09:21:00.000-05:00

"Nunca desprecié una causa perdida. Nunca negaré que son mis favoritas" Héroes del Silencio (Flor de Loto)

Eran tiempos de asambleas estudiantiles. De cese de actividades para presionar a las directivas de la universidad. De marchas por las calles, no siempre con final pacífico. De homenajes a compañeros caídos hace 20 años. De evocación inconciente del Mayo del 68 parisino. De compañeros con ideas comunistas, socialistas, Trotskistas... ¿neoliberales?

En nuestra facultad queríamos algo diferente. Algo más que ser niños rebeldes exigiendo un montón de cosas, por más que fueran justas. Queríamos ser propositivos. Ser líderes. Motores de cambio. Generadores de ideas. En otras palabras: Queríamos ir más allá de las reacciones apasionadas, que con el tiempo se vuelven un recuerdo romántico, de algo que no desembocó en nada. Así apareció nuestro Consejo Estudiantil.

El deseo: Generar transformaciones sostenibles en nuestro entorno, que incidieran de manera positiva en la calidad de vida de los estudiantes. Conocer el pensamiento de los cientos de personas que integraban nuestra facultad. Ejecutar actividades que hicieran de nosotros seres más integrales, más analíticos, y más felices.

En las asambleas generales mucha gente no lo entendió así. "Derechistas", nos llamaban, a pesar de que éramos (¿y somos?) tan izquierdistas como se puede ser. Sólo queríamos canalizar de una manera benéfica toda nuestra inconformidad. "Pequeños Burgueses" nos gritaban, sin lograr desanimarnos, sin hacernos abandonar nuestras propuestas e ideas.

¡Había tanta pasión en esas asambleas de 2000 personas, que querían decidir el rumbo de las 11000 que estudiaban en la universidad, y hasta de todo el planeta Tierra! ¡Tanta energía! ¡Tanta entrega! ¿Tanta pasión! Todos, desde nuestra óptica...

Éramos unos niños jugando a ser próceres. Muchos desde ideas neoliberales, otros desde ideas comunistas, otros más con pensamiento conservador, otros con pensamiento cívico... Un mundo a escala.

Pero allí también se metía el mundo real, los intereses políticos, las vanidades, las ansias de poder. Algo así como en "El señor de las Moscas".

Supongo que hoy todos hemos tomado nuestro rumbo en el mundo. Con todas las dificultades, contradicciones y alegrías que eso implica. Yo, claro, no puedo olvidar ese episodio colectivo, en el que invertí varios años de mi vida.

Se que nuestro Consejo Estudiantil, fue un acto de rebeldía bastante atípico. Por eso lo recuerdo con cariño y orgullo.

*Recordando a la gran Gabriela Mistral.

La sopa "Harry Potter"

2005-12-01T10:14:00.000-05:00

Afortunadamente, es imposible olvidar los tiempos felices

12:30. Huele delicioso y ya he ingresado a la pequeña casita donde suelo ir a almorzar. Es un sitio mágico: Cada vez que veo la fachada recuerdo a los hermanos Grimm. Adentro están Los Amigos.

Quien nos brinda la alimentación, también nos está educando el alma. Ella es lo que llamamos un líder positivo, una mujer capaz de enfrentarse al mundo, de querer a las personas y de inspirar a los soñadores. Su mirada es pura y sus manos, mágicas. Es pastusa. Sus genes son del Líbano y ama a Jalil Gibrán.

Con sus manos, prepara ese delicioso almuerzo, mezclado con sonrisas y con ganas de vivir. Seguro que es nutritivo.

Al rededor las cosas no parecen sencillas. Una chica en casa, no puede caminar. Otro de los comensales, es ciego. Hay un bebé próximo a llegar, y el futuro es incierto para la joven madre...

¡Que más da! Ella caminará, la discípula de Gibrán lo sabe. Él, es un líder con mucha más visión de la que dan los ojos, y está enamorado. La niña nacerá y traerá alegría, y "nuevas respuestas para dar" (recordando a Charlie). La joven madre tiene el apoyo del inmenso corazón libanés que nos inspira y nos da respuestas sin hablar.

Ya está el almuerzo. La Albahaca es definitiva en el delicioso producto. El pequeño nieto de nuestra maestra se niega a comer la Sopa.

¡Mi amor, pero si es la sopa Harry Potter, para que hagas magia! dice la joven abuela. El pequeño tirano de cinco años se ha quedado sin argumentos. Otro triunfo de la sopa "Harry Potter" (Con alto contenido de proteína vegetal y calorías)

Ella hizo de los Tiempos Difíciles, Tiempos Felices.

El morro

2005-12-01T10:10:00.000-05:00

El mejor sitio para ver un atardecer, según se comenta.

Solía ir con uno de mis grandes amigos a conversar al morro. (Pequeño residuo de cordillera que se ha tornado simbólico para Popayán).

Era común que él se hiciera acompañar de su perra labradora, una criatura que se encargaba de recordarle a uno, que no hay mejor diseñadora que la naturaleza.

Nos gustaba quedarnos un par de horas allá, reflexionando sobre lo divino y lo humano. Sobre el pasado y el futuro. Sobre nuestros temores y nuestras alegrías.

Somos tan distintos. Tal vez por eso aprendimos tanto el uno del otro. Hablamos tanto y de tantas cosas, que creo que hoy, ya no tenemos tema...

Lo mejor, era el atardecer visto desde el morro: El juego de nubes de colores, cubriendo la gama de colores entre el amarillo y el rojo, pasando por los más espléndidos cielos color vainilla.

Al rededor, siempre, ese montón de perros jugando. Unos más atemorizantes que otros, unos más hermosos que otros.

Era un buen asiento la plataforma sobre la que reposa la estatua de Sebastián de Belalcazar (Fundador de varias ciudades de Colombia, entre ellas Popayán). Sitio justo para intentar filosofar un poco, para esculcar en el alma, acompañado de un buen amigo, mientras el olor a Marihuana circundante se hacía intenso, y algunos hasta le rezaban a "Don Sebastián".

Reflexiones que nunca conducían a nada, pero que hacían más llevadero el mundo que nos esperaba allá abajo.

Un par de años después he saludado a mi amigo, en otro sitio, también llamado El Morro (Esta vez se trata de una playa localizada al lado de una pared de roca inmensa a orillas del Océano Pacífico) en Tumaco (Nariño). ¡Cómo han cambiado las cosas!

Ella

2005-12-01T10:07:00.000-05:00

De cuando estuve loco, aún conservo... (Serrat)

Sentía que el mundo era sólo de los dos. Ella era mi camino, mi rumbo, mi razón. No había nada antes que ella. Nada después. El futuro no existía. Ese momento lo cubría todo.

Dejando a un lado todas las cosas que contaminaban mi cabeza, simplemente caminaba con ella. Totalmente a ciegas. Con los ojos cerrados (literalmente) y sólo siguiendo sus instrucciones. Sólo su voz me daba confianza. Sólo su presencia me brindaba protección.

Ese camino que recorría tan continuamente, desde aquella oportunidad me resultó tan distinto. Pasó a ser un símbolo: El camino que recorrí con ella a ojo cerrado, siendo libre para sentir los olores y los sonidos que hasta ese día simplemente ignoraba.

Con ella caminé por Popayán, olvidándome de todo. Disfruté de la lluvia cómo nunca antes (y nunca después). Juntos, hicimos de un chubasco el momento culminante de nuestro amor. No importaban ni el frío, ni los charcos, ni nada. O si, sí importaban: Eran el adorno de nuestra alegría.

El amante de Lady Chatterley

2005-12-01T10:06:00.000-05:00

Una novela que es un canto a la libertad

Lady Chatterley no está de acuerdo con la sociedad victoriana (tradicionalista) que le tocó vivir, luego de ser educada dentro de la libertad.

Sabe que a los obreros, el sistema paulatinamente los está volviendo animales. Sabe que se está deshumanizando al hombre.

Ella se enamora de un hombre de verdad. Quien por supuesto se encuentra extraordinariamente desorientado en una sociedad hecha para seres sin esencia. Una sociedad que ha renunciado a facetas hermosas de la vida.

Lady Chatterley y su amante hacen de su sexualidad un exorcismo. Una liberación de la vida que les tocó vivir. De los tiempos difíciles que han pasado.

Ella no tiene la oratoria de su marido (quien defiende la sociedad victoriana, la que es consustancial con él) pero se atreve a vivir de acuerdo a su consciencia (en el fondo de su corazón sabe lo que está bien)

Se revela contra una sociedad "descafeinada" e inhumana.

Lady Chatterley descubre con su amante que tiene derecho a vivir sus instintos básicos, y que eso no la hace menos humana. Al contrario eso la hace un ser real.

Por eso amo a Lady Chatterley y le doy gracias a la vida por D.H. Lawrence (autor del libro).

Alma cuencana

2005-11-18T18:41:00.000-05:00

Conocí la alegría del pueblo ecuatoriano, de la mano de un par de familias cercanas a mi hogar.

Las recuerdo así: Las dos hermanas cuencanas, casadas con dos hermanos pastusos, eran el centro de la fiesta. Eran el eje de la alegría. y el núcleo de la sonrisa.

Ya algo entradas en años, siempre parecían unas niñas. Siempre enseñando la alegría a sus hijos y al que estuviera cerca. Me veo siendo un niño, intentando bailar con la mayor, prácticamente volando, e intentando llevarle el paso a aquel huracán.

Años después la menor me enseñó lo poco que se de la guitarra. Con una paciencia infinita, con un gran amor. Nota por nota y combatiendo el que es hasta hoy mi mayor obstáculo, el manejo de la fuerza en los dedos.

Era chévere: Una señora ecuatoriana, enseñándole a un adolescente colombiano a tocar Cielito Lindo, la canción mexicana por excelencia. (Gracias a lo que aprendí tocando Cielito Lindo, luego pude hasta tocar algunas canciones de Rock en Español, y hasta de Los Beatles, no sin dificultad, claro)

A esos recuerdos vuelvo continuamente: A una niñez intentando bailar o escuchando las espléndidas guitarras que tocaban Boleros, Rancheras y Bambucos... A unas clases de Guitarra mexicanísima con una Ecuatoriana...

Poesía 1

2005-11-18T18:40:00.000-05:00

Sensaciones de una fuga frenética

Mira que las calles vuelan a tu paso,
y el viento indica el camino de tu fuga.

Siente que las nubes esperan tu salida,
y las aceras se acomeden a gozar tu senda.

Sabe que la autopista te queda pequeña,
la luz es accesorio de tu marcha frenética.

La velocidad es la cómplice adecuada,
hasta el gris parece verde en tu carrera.

Sobre tu mente confluyen las tormentas,
y quien te vea querrá devorar noches.

Medellín

2005-11-18T18:38:00.000-05:00

El balcón de la casa de mis tías sobre la Avenida Carabobo, es el sitio más simbólico de mi estadía en Medellín, en el año 1989.

Tenía 8 años y fue necesario que nos fuéramos de Pasto (mi ciudad natal) por un tiempo. La actividad de nuestro querido Volcán Galeras, fue determinante para partir un año de nuestra casa, hacia Medellín, la tierra de mamá.

Medellín me resultó inmensa comparada con Pasto. Me gustaba salir al balcón, a observar flujo de carros de todos los estilos, tamaños y colores que iluminaba a la Avenida Carabobo. (El ruido, en un principio, me resultaba infernal. pero luego me hacía falta para dormir)

La imponente Iglesia de Jesús Nazareno se veía algo disminuida desde el balcón de casa (Una iglesia se ve muy diferente de atrás). Pero eso la hacía más cercana, más familiar. Más humilde. (Años después la fotografié desde allí, pues viéndola de frente me parece otra iglesia)

A lo lejos, se veía el inmenso edificio Coltejer, símbolo del departamento de Antioquia. Hoy, ya no se ve. Un enorme edificio, obstruye la maravillosa vista de aquellos tiempos.

Lo que más recuerdo de Medellín, es a una de mis primas, con sus 14 años de rebelde existencia ¡Tan vital! ¡Tan irreverente! ¡Tan enamorada! ¡Tan irresponsable! ¡Tan Ella!

Creo que todos los chicos que trabajaban en esa cuadra estaban enamorados de ella... y aunque suene increíble ella estaba enamorada de todos... ¡Que capacidad para enamorarse tenía ella en esos tiempos!

Así es Medellín. Una eterna enamorada...

Los Eucaliptos y mi Hermano

2005-11-11T14:14:00.000-05:00

Un bosque de árboles con hojas verdes y plateadas. Eso si, todas aceitosas.

Debe ser 1990. Estoy en la ventana de mi casa mirando hacia el bosque de Eucaliptos. Es denso, hermoso. Los árboles siempre están siguiéndole la corriente al viento, hasta dónde es posible.

Es el pequeño bosque de papá. Que el ha cuidado durante varios años, cómo buen huésped (Por no ser una planta nativa, el eucalipto siempre será visitante, así tenga muchos años. Un visitante muy sediento, por cierto).

Para mí, es un sitio mágico, al que no me resulta fácil subir. El camino me parece peligroso. Se que soy un pequeño cobarde. De cualquier modo, ya me he despegado de la ventana y voy camino al "pequeño bosque" con mi hermano.

Si el sitio es mágico, mi hermano lo hace memorable. Él sabe disfrutar de la naturaleza, el sabe descubrir detalles nuevos en cualquier caminata. Él sabe auxiliarme, para llevarme hasta donde no llegaría sólo.

Pensamos en prender una fogata. ¡No es una buena idea! nos recalca un vecino. El bosque es aceitoso y prende fácil. Mi hermano es noble. Acepta que no es una buena idea (Yo gruño como un perro rabioso: Quiero fogata y este vecino la impide. Soy tan terco)

Conversamos un rato sentados en el bosque. La ciencia, el bien, el mal. El civismo, la familia, la política, el arte y de nuevo la ciencia, desfilan por la mente del que siempre ha sido mi maestro más sencillo.

Cuando quiero amar el mundo, pienso en como mi hermano Javier ama la naturaleza, y me inspiro.

Obra de arte

2005-11-11T12:38:00.000-05:00

¡Quiero hacer de mi vida una obra de arte!

Me encuentro existiendo. Hay días en que lo disfruto y hay días en los que no. Hay otros "seres" existiendo también. Me es inevitable amar a algunos de ellos. Es inevitable que algunos de ellos no me agraden.

Con algunos construyo sueños, con algunos construyo realidades y con otros más no construyo nada. Sólo comparto, para bien o para mal. Con otros, destruyo, así, simple y llanamente

Es la vida cotidiana. Algo que no pedí, pero es todo lo que tengo.

A veces pretendo ser extraordinario, cómo único camino de liberación de un juego que no diseñé. De una realidad que otros construyeron en el pasado y que otros recibirán en el futuro. Siendo extraordinario podría hacer dos cosas: Cambiar el rumbo de los acontecimientos o Disfrutar al máximo de la existencia.

Quisiera que cada persona que comparta un rato conmigo sienta algo extraordinario... Más allá de todos mis temores y de todos mis fantasmas. Quiero hacer de mi vida una obra de arte... ¡De Arte!

Existencialismo

2005-11-11T12:34:00.000-05:00

Ser uno mismo es un placer infinito y una razón para vivir

Hoy estuve charlando (durante el almuerzo) con unos compañeros de oficina sobre la sociedad en que quisiéramos vivir.

Sin tantos prejuicios, sin tanta crueldad y con toda la libertad posible... ¿una utopía? Tal vez... Pero el hecho de soñarlo, el hecho de conversar al respecto, el hecho de sentir la alegría de una mente libre cerca de mí, me hizo increíblemente feliz.

Atreverse a vivir y ser definitivamente uno mismo con todas las cosas que esto implica y hasta las últimas consecuencias.

Un dato interesante:

Existencialismo: corriente filosófica del siglo XX que afirma que el hombre es libre, que no está predeterminado; lo que hace es porque lo ha elegido él, y lo que elige le hace ser quién es.

Si, definitivamente creo en ese existencialismo. Estoy convencido de la importancia de disfrutarse uno mismo al máximo.

Vivir

2005-11-08T12:37:00.000-05:00

Y nada más...

Un credo antropocentrista

2005-11-04T11:24:00.000-05:00

Algunas convicciones que me hace bien refrescar cada cierto tiempo

Creo que todos somos hermanos. Creo que somos seres maravillosos.
Creo que debemos ejercer nuestra libertad.

Al rededor veo una sociedad llena de personas que sufren, de personas cuyas determinaciones los han conducido a sin salidas. Pero yo no me quiero llenar de miedos. No me voy a llenar de miedos. Voy a luchar por mis sueños... Con energía y firmeza.

Además me prometo no perder mi sensibilidad: Lo esencial es invisible a los ojos. Lo creí desde niño, lo creeré hasta siempre.

Y le creo a Walt Withmnan: Celebro la existencia de mi mismo: Y mi mejor canto a mi mismo, es amar sin límites.

¡Voy a amar más cada día! ¡Y a más personas! ¡Sin límites!

Personas

2005-11-04T11:23:00.000-05:00

Existen personas capaces de hacer que lo ordinario se vuelva extraordinario

Hay personas que te iluminan la vida, que te hacen pensar en cosas buenas, que te renuevan las energías y te hacen creer en tus sueños.

Hay personas que están pensando en ti, cuando ni tú te acuerdas de ti mismo. Personas, que te arrebatan sonrisas en los momentos que menos te imaginas.

Hay personas que te tienden la mano en los momentos difíciles. Hay personas con las que puedes pasear bajo la lluvia y caminar a ciegas.

Hay personas que leen tus "intentos poéticos" y los recuerdan como si fuesen obras maestras de la literatura. Y te hacen sentir grandioso.

De la película "El Gran Pez" aprendí, que uno puede ponerle el encanto a las cosas si quiere, y que uno puede volver lo ordinario, algo extraordinario, con solo proponérselo...

¡Hay Personas!

Confusión

2005-11-04T11:22:00.000-05:00

La importancia del Caos y la Confusión en la vida

He aprendido a disfrutar del caos de mi mente. No pretendo engañarme: Se que me la paso confundido. Eso hace tambalear mis convicciones frecuentemente, pero a la vez me permite estar a la vanguardia. Listo a aprender conceptos nuevos. A explorar esquemas novedosos. A ser una nueva entidad cada día.

Apenas me identifico con el Raúl de hace 10 años. Con cierta dificultad entiendo a la persona que solía ser hace 5 años. Tengo conflictos frecuentes con el ser que era hace 2 o 3 años.

Se que la coherencia tiene su encanto. Eso no quiere decir que la confusión y el desorden no lo tengan. Del caos surgió la vida, de eso estoy convencido. Del caos suelen provenir las cosas realmente novedosas.

Sea la oportunidad para reconciliarme con la confusión.

Un día en Bogotá

2005-11-03T15:53:00.000-05:00

Detalles aparentemente secundarios de una ciudad

Me gusta ver las formas que los conjuntos de hojas toman en el piso, cuando el viento sopla suavemente en un parque bogotano. El parque de San Luis, en mi caso.

Me gustan las noches de luna brillante, observando una cancha vacía, con los reflejos de las lámparas buscando mi rostro.

Me gustan las tardes de lluvia potente e inquisidora, que deja los cielos pintados de un gris nostálgico.

Disfruto del río de rostros, de las mil historias que confluyen en una esquina, del cerro que se ve a lo lejos.

Todo un paisaje que se reconstruye para mí, día tras día. Para que yo descubra sus pormenores.

Mi cuna

2005-11-03T15:52:00.000-05:00

Prueba de devoción a mi tierra natal: Pasto (Colombia)

Está toda rodeada de montañas y volcanes, y tiene un aire frío atrapado en su Valle. El Valle de Atriz.

"El verde es de todos los colores" dijo Aurelio Arturo, gran poeta de mi tierra.

Sus espacios me resultan nostálgicos, porque a lo lejos se pueden ver muchos árboles batiéndose a duelo con el viento, principalmente en agosto. Lo hermoso es que esos duelos terminan en reconciliación durante los pacíficos atardeceres.

La musicalidad con que habla la gente, me llena de alegría, y parece formar un coro con los sonidos de las corrientes de aire.

Me gustan las noches en mi cuna, porque son un desafío a la naturaleza. Conquistar una noche pastusa, es poético.

El mar

2005-11-03T15:50:00.000-05:00

Homenaje al océano pacífico, que baña a mi departamento: Nariño, al sur de Colombia

A unas cuantas horas de ese nudo de montañas exquisito que aloja una biodiversidad impresionante, y que le regala tanta vida a mi país, está el mar. El océano pacífico.

Nunca imaginé que fuese tan fuerte. Nunca imaginé que fuese tan azul. Nunca pensé que este ser de Montaña que soy yo, pudiera amar tanto a esta costa, en la que muy pocas personas están interesadas.

Allí donde juegan los cangrejos, la inmensidad me hizo pensar que el mundo está esperando por mí. Para que yo los disfrute, para que yo le ponga un poco de mi nostalgia y de mi poesía.

Ese mar fuerte e impactante, necesita de mi, para que le de una dimensión metafísica... ¡Que le vamos a hacer!

El conocimiento

2005-10-31T14:26:00.000-05:00

El azar sólo favorece a una mente preparada (Louis Pasteur)

Creo en la importancia del conocimiento y pienso que la curiosidad es maravillosa.

El sano escepticismo hace que el conocimiento de la humanidad evolucione de manera vertiginosa, en beneficio de nuestra sociedad y de nuestra individualidad.

El conocimiento exige pasión, entrega y dedicación, pero frecuentemente es visitado por la suerte. Pero uno sólo puede capitalizar la suerte, si se ha impuesto una dinámica mental apropiada: El azar favorece a una mente preparada.

Hay tanto por aprender... Mi gran deseo es hacer que el aprendizaje sea apasionante... Vibrante. Que el camino del conocimiento sea alegría pura.

Y claro, mi deseo es difundir conocimiento... ¡Por eso quiero ser periodista!

¡Conocer y divulgar: Esas son mis metas!

Amigos

2005-10-31T14:25:00.000-05:00

Un amigo es la persona que nos muestra el rumbo y recorre con nosotros parte del camino. (F. Alberoni)

Tengo un amigo que me arranca una sonrisa cada vez que charlo con él.
Otro, que es feliz tratando de solucionarme la vida.

Cuando quiero entregarme a la razón, cuento con un amigo con el que puedo hacer prolongados análisis sobre temas complejos.

Pero cuando quiero recorrer el camino de lo irracional, recurro a un amigo que disfruta de indicarme todas las rutas hacia el absurdo.

Si quiero aprender sobre el universo, tengo un amigo más, que siempre me enseña datos científicos (¡y lecciones de nobleza!).

Tengo una amiga que domina el arte de la ternura. Otra, con la que nos pasamos analizando los comportamientos de la gente.

Cuando quiero remitirme a mis años de colegio, tengo una amiga que me hace vivir la amistad más pura. Y si quiero sentir mis años de universidad, tengo una amiga que lo llena todo de frescura.

Y claro, tengo una amiga, que me enseñó a amar, que me dio inspiración, y a quien dejé, para mi alegría, mis mejores besos y versos.

Salvador Dalí

2005-10-31T14:24:00.000-05:00

El arte permite registrar la existencia de mundos diferentes a los que podemos percibir con nuestros sentidos. El arte es nuestro contacto con otras dimensiones

Me gusta la pintura de Salvador Dalí. La veo tan llena de perfección cromática y de imagen, pero al tiempo tan desafiante frente a la lógica.

Su obra, me deja claro, que para ir más allá de lo convencional, se debe ser irreverente, pero no descuidado o incoherente.

Confieso que conozco muy poco a Dalí en rigor técnico. No se mucho de pintura, pero si se de sensaciones y de poesía, y sus cuadros están llenos de eso.

Ser surrealista es chévere: Es tener la convicción de que el arte sirve para expresar las cosas que la realidad no nos provee. Es ejercer nuestra creación, a partir de nuestra forma muy particular de ver el mundo (o lo metafísico).

André Bretón, con su "Unión Libre" me hizo conocer el surrealismo, y Dalí con su obra pictórica, me lo hizo disfrutar al máximo.

"La letra es un terremoto semejante al pulso de un hombre, que a veces toma color de eco en una cueva húmeda" (Raúl juega a ser surrealista)

Keane

2005-10-28T15:32:00.000-05:00

De como un grupo de rock-pop melódico me ayuda en momentos de angustia

El álbum Hopeas and Fears, de la agrupación inglesa Keane, me ha llegado muy al fondo del alma...

Ayer tuve un día duro, estuve triste, estoy enfermo de un pie. Quiero creer que me voy a curar, pero a veces no resulta claro...

Pero empieza a sonar ese piano de Keane, y todo es diferente. Con Kenane la melancolía se vuelve perfección estética...

Ni hablar de la batería... tan oportuna... tan indispensable... El efecto de la percusión en una melodía hermosa es invaluablemente bello...

Con Keane, me abstraigo del mundo real y me sumerjo en el mundo de la belleza...

"Everybody is changing" me golpea fuerte a la razón, pero su valor estético poco a poco neutraliza esa hermosa letra cuestionante. ¡Son dos experiencias en una misma melodía!

Gracias a la humanidad por Keane!